Рецензия от shavzhen на «Демонология и я. Сны Зимы»
Когда пустая луна
Пускает небо в расход
Не знаешь где ты и с кем
Какой течёт сейчас год
Шуршит в катушечках жизнь
Мотает время свой срок
И по сценарию фильма
Я всегда одинок
И все дрожит телефон, и светит лампочки свет
Я знаю, я вижу сон, я знаю, что меня нет
Первым делом отмечу язык и слог, не оставивший своими вывертами меня в восхищении, но местами, мой редактор, ручки бы свои утомила носом тыкать.
Второе. Китен – повествователь своих злоключений, кошкин сын, последний не утопленный из его помёта. Протиснувшийся от кабацкого жигало до сутенёра своей судьбы, своей любви:
Моя промокшая подруга взглядом покоряла небеса
По поступи чужих шагов привыкшие все видеть в этом мире,
Глотая воздух между слов за титрами в несбывшемся эфире
Отпущенный надеждой прочь ты выходил на тонкий лёд
Ещё одно мгновенье, ты утонешь
Ещё одно мгновенье и она
Тебя спасёт
Заставившей спившегося воспитателя мелюзги пробудиться, возжелать странного и возлюбив Луну, решительно коснуться кажущегося отражения кажущейся луны, клятвенно изобрести новую науку – Демонологию.
Что суть ея? Оно ж третье.
Классика мифологи – могущественные демиурги и персонификации отдельных проявлений и функций мироздания, что погрязли в интригах и страстях, друг дружке не то ближайшая родня, не то ученики-подмастерья-наследники. Любят они друг друга нежно, расчётливо, коварно. Предобрейший «Зевс», пытает аки Прометея «Локи», тщась узнать чью-то судьбу. А тот изрекая правдой ложь, играет за все стороны, но прежде всего за себя.
И эта суета, в которой горят города – часть рождения и конца мира, разгар гибели богов. И через всё к Зиме чёрной клочком по белому полю прошмыгивает кот постоянно-без-сапог – пешка, помеха, отмычка, пиковая двойка в рукаве.
Дышим чёрным дымом на востоке взрываем города.
И унижает грубая сила и рвёт вновь, и вновь.
А для сохранения мира нужна ли кровь?
Хрупкое твоё сердце, наполнено нефтью
В которой весь наш мир сгорает
Тёмное небо, выжжено поле моё
И чёрные слёзы, круги под глазами
кричащие души и рвавшие сами
Нам роют могилы и всё.
Бегущие сотнями люди нам завязали глаза
Мы презираем бога и верим словам лжеца.
Четвёртое. Мир. Не знаю какой сие панк. Магия, суть технологии неизъяснимо высоки, тварная плоть органики неотторжима от механики и проводки. В этой киберэкосистеме живо и в сети всё: и города, и дома, и дерева, и само собой все-все разумные, владеющие собственной волей, существа.
И всё же мирок ограничен несколькими градами разной степени блистательности, а между ними беспроглядные пустоши. Мирок, трепещущий на грани Хаоса. Как если бы сотворившие его ламеры споткнулись после первых успехов, или ошиблись с распределением ресурсов и теперь все силы уходят на удержание того от схлопывания. И грызню. Эта повесть о том, глазами подвернувшегося кота. Приятного чтения.
