Алина Волнами

Набухшие жилы пробиваются стрелками будильника сквозь стеклянный лоб. Пульс отмеривает секунды шёлковых дорог, до которых мы рьяно пытаемся дойти. А осатаневшее сердце думает, что мир — это ринг, поэтому оно дерётся за любовь. Любовь вонзается в силуэты прохожих, врастает в нежную кожу, взлохмачивает ветви деревьев, льёт свет на тусклые улицы, отчаянно кричит, чтобы её услышали. Всё спешит. Спешит...

Мы рождаемся в боли, с истошными криками матери, передающихся нам. Рождение невозможно без мучения, как и вся жизнь. Но если задуматься, появление на свет человека – это чудо. Какова вероятность того, что люди встретятся? Что захотят родить нового человека? Что у них получится его зачать? Что плод выживет в утробе матери? Вероятность сводится примерно 1 к 400 триллионам, а во вселенском масштабе п...