Читать онлайн «Ночные окна»
Автор Александр Трапезников
Александр Трапезников
Ночные окна
ГЛАВА ПЕРВАЯ, где делается попытка заглянуть в чужие окна
Дайте, дайте же поскорее мне сказать! – вскричал Бижуцкий и вскочил с кресла. Он один из всех был в двубортной пижаме цвета заката солнца (комплект в количестве двадцати штук закуплен лично мной в Цюрихе).
– Сядьте, – спокойно произнесла шестидесятилетняя мадам Ротова. – Мы слушаем.
Лизочка почему-то нервно засмеялась. Бижуцкий остановился перед ней и начал:
– Знаете ли вы, что значит заглядывать в чужие окна?
– Нет, не знаю.
– Я не к тебе обращаюсь, дура! – вновь вскричал он. – Это я сам у себя спрашиваю. Так вот, мы когда-то жили с женой на даче, в Переделкине. Не в самом писательском поселке, хотя я сам прозаик, и даже поталантливее их всех вместе взятых, а рядом. Однажды я проснулся в двенадцатом часу ночи. Какое-то странное, омерзительное чувство навалилось на меня и держало за горло. Жены рядом не было. Надо заметить, что я ее очень любил и она меня тоже. «Эге! – сказал я себе, выглянув в окно. – Полнолуние». Луна показалась мне бледным лицом покойника. Пока я бессмысленно бродил по дому, заглядывая в шкафы и выдвигая ящики, словно она могла там спрятаться, старые настенные часы стали отбивать полночь. Я набросил плащ с капюшоном и босиком вышел на крыльцо. Где-то тоскливо завыла собака. Ей в ответ заквакали в пруду жабы. У соседей светилось окно. Там жили мой приятель Гуревич с покойной супругой. То есть, я хочу сказать, в то время она была еще жива.
– О господи! А я уж подумала… – промолвила Ротова.
Бижуцкий перескочил от Лизоньки к ней и вновь закричал: – Замолчите! Вы мешаете моей исповеди!– Продолжайте, – хладнокровно заметил я.
– Будто магнитом, меня потянуло к этому окну. Не обуваясь, я пошлепал на соседний участок. В заборе у нас была дырка. Я пролез в нее и очутился среди кустов крыжовника. Затем подкрался к дому. Помните эту чудесную песню: «Там живут мои друзья и, дыханье затая, в чужие окна вглядываюсь я…»? Так вот, я, конечно же, тоже затаил дыхание, приблизившись к окну. Перед моим носом оказалось стекло, за ним висела зеленая штора. Я услышал какие-то странные звуки – не то приглушенный смех, не то плач ребенка. Любопытство достигло предела. Я потянул створки окна на себя, оно растворилось. И тут…
Тут в кабинет вошла Жанна, моя ассистентка. Она, как всегда, была в мини-юбке, на высоких каблуках, перед собой катила столик-поднос с чаем, сливками и курабье. Ее ноги производили впечатление на всех без исключения, от вступающих в половую зрелость детей до лежащих на смертном одре стариков. Бижуцкий, втянув в себя воздух, замолчал.
– А теперь подкрепимся, – ласково произнесла Жанна. – Файф-о-клок.
Молчавший все это время Сергей Владимирович Нехорошев зашевелился. Глядя куда-то вбок (разумеется, на Жаннины ноги), он тоскливо сказал:
– А в песне-то не так поется. Не в «чужие окна», а в «родные окна вглядываюсь я». То есть вы. Есть разница?
– Нет! – тотчас же огрызнулся Бижуцкий. – Родное окно – оно на поверку-то самым чужим будет, пыльным и заляпанным, а близкий тебе человек – наиболее гадким и отвратительным.
