Читать онлайн «Пепел»
Автор Федор Березин
Предисловие
Буду с вами честен: никогда не считал себя поэтом.
«Современный поэт». Звучит как-то вычурно, попсово, не считаете? Нет, я не исключаю того, что где-то в мире и существуют поистине талантливые стихотворцы. Они есть, конечно. Но я их не знаю наверняка. Да, я тоже иногда листаю ленту «Вконтакте» и натыкаюсь, как мне кажется, на великолепные строки современных авторов. Но не мне судить в абсолюте об их гениальности, посредственности или бездарности.
Почему так? Я не хочу быть подражателем и не ищу никаких новых форм. Я просто самовыражаюсь, но ещё больше – я лишь выговариваюсь. Просто пишу, когда пишется.
Первый стих я набросал ещё в августе далёкого 2007 года (да, до сих пор помню тот вечер). Потом появилась первая тетрадь, затем вторая. В общей сложности у меня было примерно пятьсот (!) произведений. Почему «было»? Большая часть из них – и это, в основном, стихи юности – случайно канули в лету вместе со старым жёстким диском. Расстроился. Но ненадолго. Писал и дальше – не так часто, но писал. В какой-то момент я просто решил, что пора бы уже остановиться и подвести некую черту поэтического творчества. Так появился этот сборник.
Буду рад, если здесь есть что-то, что найдёт искренний отклик в Вашей душе. Тогда всё это было точно не зря.
Спасибо, что читаете.
1
В момент когда слова теряют смысл,
сильней всего ты хочешь говорить:
о прошлом и о том, зачем все выси
бросают нас вот прямо здесь загнить.
В момент когда ты видишь только спины,
сильней всего мечтаешь повернуть
их всех лицом и крикнуть: «Обними же!»,
но шепчут лишь они тебе: «Забудь».
В момент когда ты думаешь о вечном,
всё то, что мимолётно, в сердце бьёт,
и спрашивать, а где же бесконечность,
бессмысленно, ведь и она уйдёт.
И в тот момент когда ты стал смиренен,
пожертвовав во имя тишины
всем тем, ради чего ты шёл всё время,
Вселенная бросает вновь: «Иди!»
2
Ломает тишь жужжанье слов
высоковольтных проводов.
Закурит город дымом труб –
и всё поймёт: что был так глуп,
любил не так, жалел не тех,
хотел надежд, но слышал смех.
Бродил ночами, как изгой,
самозабвенной пустотой.
И каждый сквер его жалел,
у этих бездыханных тел
всех фонарей слезу пускал,
когда неоновый накал
сжигал влюблённых у ларьков,
влюблённых только в стаю слов:
«люблю», «со мной», «навечно», «будь»,
«прошу», «останься», «верь» – не суть…
Слова… Слова! Эс, эл, о, ва.
Лишь город знает, в ком вина,
и кто подкормит этих псов,
в приюте сердца вновь и вновь
несчастно воющих луне,
когда ты, страшно побледнев,
замолкнешь скрипами зубов,
сорвав все тысячи оков
своей морали и всех уз,
и, сбросив этот тяжкий груз,
вдохнёшь, как будто в первый раз,
забыв о каждом из всех нас,
не доверяя, но живя,
день ото дня лишь для себя.
А город не заговорит -
зачем ему? Он сладко спит.
Пусть спит. И хватит лишних слов.
Спокойной ночи. Добрых снов.
3
Красивые рассветы в этот город
давно уже не любят приходить.
Ты врёшь часам, как будто бы ты молод,
как будто бы тебе здесь вечно жить.
Туман не оставляет нам надежды,
зима на осень стала походить,
всё реже здесь ты счастлив и всё реже
способен честно, искренне любить.
