Читать онлайн «Рокешники и бугешники в электричке "Зеленогорск -Санкт-Петербург"»

Сергей Евгеньевич Вольф

Рокешники и бугешники в электричке Зеленогорск-Санкт-Петербург

Тьфу!

О, Господи! С какой любовью, сидя в электричке, я смотрел на ее обнаженные, как надо, — длиннющие ноги, расположенные совсем рядом с моими глазами. (Конечно, ноги похуже, чем у моей жены, но ведь жена у меня взрослая, а эта — напротив — совсем ребенок. )

— Вы вроде ничего, — сказала она мне, — но ваше поколение — хуже нашего. Вот вы читаете журнал "Минус плюс"?

— Так это же ноль! — сказал я.

— Может быть. Так читаете?

— А крутой журнал? Типа "класс"? Или типа "нормально"?

— Кру-утой! — сказала она.  — Цвета хороши. Я там себе трусики присмотрела.

— Теперь где их заказывать?

— Не знаю, — сказала она.  — В "Минус плюс", это самое, трусики, ну, это самое, на одной девчонке были, из Штатов.

— В Штатах заказывать будете?

— Нет, прямо в журнале. Думаю, пришлют. А вы на игле, что ли, сидите?

Я сделал еще пару глотков пивка, для храбрости, и неожиданно для себя сказал:

— А как же! Как мне ее в попочку вбили лет сорок пять назад, так и сижу каждый день.

Она расхохоталась. Но нежно.

— А сейчас на пиве сижу, — плавно проведя перед собой рукой, сказал я.  — Не каждый день, но частенько. Вон! Вон! Лисица побежала! Лиса! — вдруг заорал я, вскакивая и тыча баночкой пива в окно и глядя при этом против хода поезда, так как лиса отстала.

— Какая лисица? Лиса, что ли? — спросила она.  — Во дает! Да сейчас же лето.

— А что — летом не бегают?

— Не знаю, — сказала она.  — Покурим?

— Охотно, — сказал я.  — Пошли. Только я вам сигарету не дам: не хочу спаивать мое будущее поколение.

— Во дает! — сказала она.  — У меня есть. Один кент перед электричкой угостил. Одной штучкой. Я с ним не села ехать.

Мы, каждый загадочно улыбаясь, выкурили каждый по своей сигарете и вернулись в просторную залу электрички. Окна ее были широко раскрыты нам навстречу, и за ними тоже было просторно — весь белый свет, из которого в нашу залу влетал сильный пивной ветер Балтики.

— "Эл-эм", которую вы курили, понравилась? — спросил я.

— Класс! — сказала она.  — По мне любой стронг лучше любого лайта.

— Это, к примеру, какие? — спросил я.

— "Кемел", — сказала она.  — С горбатым.

— А в Зеленогорске у вас что, дом? — спросил я.

— У девчонки одной, у шнурков ее. Участок, коза вроде бы. Ревень, лук, анютины глазки… У вас там тоже дом?

— Нет, — сказал я.  — У одного моего пожилого паренька. Бак его зовут. "Темпом" мается. Ящиком. Велел забрать, а самого нету. Жена сказала — пьет на работе в Питере с друзьями детства. Зря съездил, человек он надежный старая школа. Дочка-внучка во Франции.

— И папы с мамой нету?

— Давно нет, — говорю.

— Счастливый!!! — сказала она.  — Мои меня прижимают. А на что живете? Бутылки, да?

— Да, — сказал я.  — Но не только, не только. Пенсия!

— Все вы счастливые! Я слышала, пенсия куда больше стипендии!

— Я бы махнулся, — сказал я.  — Ченч. Ду ю спик инглиш, ай хоуп?

— Э литл бит, по вечерам, — сказала она.  — Меня Валерия зовут. А вас?

— Там, где бутылки сдают, у ларьков, — Сережа, или Сергей Евгеньевич, или еще — дядя Сережа.