Татьяна Аксёнова
Ретроградная звезда
© Аксёнова Т. В. , 2019
© Оформление ИПО «У Никитских ворот», 2019
Признание
Вот интересно, кто-нибудь вообще читает предисловия?
Ну, кроме автора, конечно.
Надеюсь, что нет. Потому, что я сейчас начну признаваться в любви брутально и не очень поэтично.
Любовь у нас с Татьяной давняя и, слава Богу, платоническая. Иначе бы я ей не предисловия, а эпитафии писал.
Только окрыленная уникальным поэтическим талантом женщина может позволить себе порхать по жизни бабочкой и жалить, как пчела всех без разбору. Впрочем, говорят, что пчелы кусают пользительно. И ещё у них есть мёд. Божественный мёд поэзии.
За это поэтам прощается всё. И бестолковость поступков, и резкость суждений, и безбашенная неприспособленность к жизни реальной. Особенно, если мёд поэзии приносит окружающим очаровательная поэтесса.
Вот не люблю я бесполых определений. Поэзия Аксёновой настолько женственная, искренняя, что рука не поднимается приписывать ей мужицкое звание «поэт». Таня Аксёнова – барышня, даже не дама досочинявшаяся стихов до юбилейного издания, а вечно влюблённая взбалмошная девчонка. Значит всё-таки «поэтесса».
Хотя, по мастерству владения словом, по глубине и многогранности таланта Татьяна Аксёнова намного превосходит большинство стихоплётов в штанах.
Даже в этом маленьком сборнике, посвященном исключительно любви затронуто множество глубинных проблем мироздания, которые тысячи лет не могут разрешить самые многомудрые философы…
Впрочем не стоит читать предисловия к хорошей поэзии – лучше читать стихи. Учить наизусть и подбирать мелодии.
Наслаждайтесь!
Ваш Александр Чистяков, Председатель Русского литературного общества Случай
– Где мои семнадцать лет?– На Большом каретном…Владимир Высоцкий «Можжевеловый куст, можжевеловый куст»!. . Мягких шишек в иголках нет…Был кармашек мой пуст, а фонарик столь тускл —Не нащупывал пистолет,Из которого выстрел не прогремит,Как в душе моей – чёрный гром. Ты женат и пока что не знаменит —Зауряден, как всё кругом…С хрустом ветер ноябрьский ломает кабан:Треск ветвей, он из речки – шасть!Ты целуешься, словно срываешь банк. Жаль, что некуда нам упасть…Полетели бы кубарем под откос,Вдруг забывши о том, что зверь,Ледяной и смрадный, (кой чёрт занёс?)Там отряхивается теперь!Наверху – прощальный рыдает клинИ роняет нам свой «курлык»,А внизу – кабан, что приплыл один,К отступлению не привык. Стоя, вжавшись друг в друга – о, страшный сон! —Столбенели мы под кустомБез ружья, хоть охота открыть сезон,Без костра и спичек, при том!… Мне как будто бы снова семнадцать лет —Жизнь рассеялась, точно дым…Можжевельник, припрятавший пистолет,Вздрогнет выстрелом холостым. «Печаль в объятиях оркестр сжимала…»
Печаль в объятиях оркестр сжимала:Виолончель рыдала скрипке: «Мало!. . »А скрипки всхлипы стоном заглушалоГобоя жало,Зиял рояль проёмами столетий —Он оживал в дуэтах Доницетти,Но в белом цвете, как и в чёрном цветеЕго лица – таился оттиск смерти…Наш разговор под сбивчивость кларнетаМетался между тем и этим светом. И тенью Фауста на отсветах паркетаДрожала флейта. Но Вы не слышали. Вы говорили: «Поздно…»Последний день дышал тромбоном грозным,Что от испуга, жалобно и простоПрощал нам прозу…Оркестр стихал – печаль владела миром,Что от непониманья миртой вымер. Лишь ветка слабая смычка – рапиройФехтует с лирой. Мы встретились. Случайно. Вот – ошибкаВ закономерностях фиоритуры гибкойИ гармоничной, как моя улыбка,Как ночь и скрипка…
