Стихи
Дмитрий Житенёв
Дизайнер обложки Нина Степановна Хмелевская
© Дмитрий Житенёв, 2019
© Нина Степановна Хмелевская, дизайн обложки, 2019
ISBN 978-5-4474-5639-9
Обо
Вы видели обо1 на перевалахВ горах Тувы иль Горного Алтая,Где изредка свистит улар на скалах,Да крычет ворон, низко пролетая?Где вытирает ветер краем тучиВ лишайники одетые утёсы,И где зимою снежные заносыТаят опасности на горных кручах?Обо – это груда камнейИ палки, торчащие в ней. Избеленные ветром и снегамиНа палках тряпки треплются от века,А камни, что копились здесь годами,Хранят прикосновенья человека. Закон такой, пройдя дорогой длинной,Оставить память – ночь ли, день ли —Патрон охотника, кусочек ленты, деньгиИ камень, принесённый из долины. Обо – это груда камнейИ память шагающих дней. Не только это предрассудокИ жертва для языческого бога. Почтение природе, времени отсюдаДарили люди, думая о многом. Идут года вокруг моей планеты,Чтоб жизнь, я верю, лучше стала. К ногам времён, к обо, на камни перевалаКладу стихи и звонкую монету. – – 1 Здесь и далее объяснение подчёркнутого слова
см. в «Кратком толковом словаре» в конце книги.
Дорога
Звезда печальная, вечерняя звезда…
А. С. Пушкин
Как дурманит тёплый запахОт полей цветущей ржи!Солнце село. Светел запад. А над ним звезда дрожит. Чуть левей тончайшей кистьюКромку пепельной луныКто-то тронул — вышел чистыйМесяц первой тонины. Непроезжая дорогаМежду полем и леском. Я с подругой-недотрогой. С нею с детства я знаком. Ночь вступает во владеньеНебом, лесом и водой. В чаще, словно привиденье,Жутко крикнул козодой. А в траве, почти что рядом,Коростель-дергач не спит. Мы молчим, нам слов не надо. Он скрипит, скрипит, скрипит. А шагать далековато. Где заветное крыльцо!Отражением закатаСветит милое лицо. И заря, не угасая,Перейдёт на норд и ост,Словно девушка босаяПо росинкам бледных звёзд.
Поутру она оставитНас вдвоём, в руке рука,Улыбнётся и растаетВ предрассветных облаках. Мы пришли. Щеночек прыткийЛает, крутится у ног. Взмах руки и стук калитки. Утро. Стрекотня сорок. Как вчера встречал рассвет с ней!И полвека будто нет!Нам тогда, той ночью летнейБыло по семнадцать лет…***Жизнь, что долгая дорога. Для кого-то коротка. Умерла та недотрога,Не прожив и сорока. Что ж, никто из нас не вечен. Смерть в расцвете сил – беда…Над закатом, что ни вечер, загорается звезда. Одноклассникам
Подмосковный Пушкино. Улица Тургенева. Школа двухэтажная под номером один. У крыльца щербатого семь кустов сиреневых. В эту школу старую когда-то я ходил. Много лет тому назад учиться я ходил. Вдоль забора пыльного – жёлтая акация. Под большими липами – холодок и тень. В летние каникулы босиком купаться яМимо школы бегал чуть не каждый день. На речку Серебрянку бегал чуть не каждый день. Всё теперь застроено девятиэтажками,Где виднелись домики в зелени садов. Были мы когда-то все Вовками, Наташками. Превратились юные в бабок и дедов. Что же тут поделаешь! В бабок и дедов!А в лесу берёзовом – всё «ку-ку» кукушкино!Сколько ни загадывай, а годы пролетят. Нет ведь школы нашей в подмосковном Пушкино,Но липы многолетние всё так же шелестят!На улице Тургенева, как в далёкой юности, всё так же шелестят…
