Читать онлайн «Дорога к дому...»

Книга лирики

Минск «Лiтаратура i Мастацтва» 2011

Шугля, В. Ф.

Ш95 Дорога к дому... : книга лирики / Владимир Шугля. - Минск : Лiтаратура i Мастацтва, 2011. - 160 с.

ISBN 978-985-6994-69-5.

Новый сборник стихов Владимира Шугли - еще одно подтверждение предельной откровенности души лирического героя, пронзительности его чувств, простоты мысли. За всеми бесхитростными, на первый взгляд, подробностями бытия вырисовывается живая, без прикрас, жизнь, заставляющая задуматься: а как бы я поступил в данной ситуации. Образность и метафоричность - наиболее характерные черты творчества поэта. Этим и отличается истинная поэзия от упражнений в стихосложении. Думаем, читатель не останется равнодушным к лирике В. Шугли.

УДК 821. 161. 1(476)-1

ББК 84(4 Беи-Рус)-5

ISBN 978-985-6994-69-5

© Шугля В. Ф. , 2011

© Оформление. РИУ «Лiтаратура i Мастацтва», 2011

МАМИНА ТРОПКА

Не может сын глядеть спокойно

На горе матери родной, Не будет гражданин достойный К отчизне холоден душой.

Н. А. Некрасов

Жизнь как российская равнина, Что далью на восток ушла... Красна сибирская рябина -Моя славянская душа.

Переживания, усталость -Все позади, как прошлый год.

В них покоренною осталась Вершина жизненных невзгод.

И потому стихи стекают, Как капли летнего дождя...

И жизнь, как океан без края, Рокочет, к свету выводя...

Орел или решка... Взлетает монетка -Играет на счастье пацан-малолетка. Безоблачно небо... И солнце в зените Вокруг все связало невидимой нитью. От света всё в яркой и сочной расцветке, И звонко плоды набухают на ветке.

А дома всё те же труды и заботы, И мамина тропка ведет в огороды. Ложится на душу, как жизни разметка, И жизни дорога, и памяти метка... И снова в ведре со студеной водою Блистает луч солнца, зачерпнутый мною...

На землю спустился с небес ореол

В созвездии росном.

Играют мальчишки азартно в футбол На поле покосном.

Дома у поселка залил небосвод,

Искрятся оконца, И призраком облачко тает из-под Палящего солнца.

В поту - не сдаются в игре пацаны, Сверкают глазенки...

Как будто и не было этой войны...

А в поле - воронки...

Я -русь-кий, я вольною Русью рожден. В ней белый, и красный, и синий цвета...

У дома родного колышется клен, Полярная светит над крышей звезда.

Открыта калитка в зеленый рассвет, И яблонь цветенье, как будто в раю, Все это, как счастье на тысячи лет, Сплелось воедино в родимом краю...

Я к дому шагаю отцовской тропой, Из детства тропинкою звонкой и узкой, И светлые звезды парят надо мной, И небо как пропасть...

Я - дома... Я -русь-кий.

Подгнившая крыша.

Разбитые стекла у окон. Поземка гуляет по тропке за брошенным стогом.

В забытом колодце давно уже нету водицы...

И где ж ты, хозяин заброшенной этой землицы?

И где то семейство со стайкой веселых детишек, И та голубятня, как небо, под шиферной крышей?

Белесою пылью заросшая тропка

ярится...

А память, как поезд, все в прошлое, в прошлое мчится.