Виктор Слипенчук
Свет времени
©Слипенчук В. , 2009
©Издательский Дом «Городец», 2009
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
От автора
Что такое поэзия?
Поэт Марк Соболь внёс поправку – не изобретение, а открытие (в семинаре участвовали в качестве руководителей некоторые московские и ленинградские поэты).
Возник импровизированный диспут. Никто не отрицал, что поэзия – открытие, но и акт поиска открытия некоторые семинаристы объявляли фактом поэзии. Я не хочу подвергать сомнению ответы 43-летней давности, для меня очевидно, что каждый человек, любящий поэзию, находит ей своё объяснение. Слава Богу, мы ушли от официоза, когда один критик-вождь мог навязать всем без исключения свои воззрения. Другое дело, что, подготавливая данный сборник, я обращал внимание на качественность времени в стихах. Проще говоря – устарели они или интересны и сегодня. Тут поневоле вспоминается предположение замечательного русского астронома Николая Александровича Козырева о том, что источником звёздной энергии является не что иное, как время. Помимо пассивного, геометрического свойства длительности, измеряемого часами, оно обладает ещё и активными, то есть физическими свой ствами. По Козыреву, время – явление Природы, а не просто четвёртое измерение, дополняющее трёхмерное пространство. То есть время является источником энергии звёзд, в том числе и Солнца. Именно поэтому наша Вселенная практически не стареет и всегда молода.
Так и Поэзия.
И ещё – это мой первый поэтический сборник.
В основе его – стихи, написанные с 1963 по 1968 годы. Что касается стихов, написанных в другое время, – они обозначены соответствующей датой.
Тысячелетие и миг. Песчинка и планета. Во всём проявлен Божий лик. Во всём дыханье света. Здравствуй, Простор широкий!
Здравствуй, простор широкий!
Сидел я на обочине дороги,Среди полей, угасших без воды,И длинный день,Как порожняк, в итогеБесславно уходил из Кулунды. Районный «газик»Пропылил сторонкой. Я видел озабоченные лицаИ не приметил сразу жеребёнка,Явившегося вместе с кобылицей. Они шагали медленно и грустно,И кобылица глаз не поднимала,Хоть обещанье сына —Быть послушным,Она, как мать, всецело одобряла. Ей было стыдноЗа свои бега,Ведь не она ль ребёнку обещала,Сводить его на сочные луга,Где в молодость свою она гуляла. Откуда знать ей было, кобылице,Про новую политику страны,Про орденВ председательской петлице —За освоенье трудной целины. Они прошли,Остановились – дваждыОна глядела долго вдоль межи. Потом заржала тихо и протяжно,Как будто вопрошала: подскажи —Ты ж – человек,Ты понимаешь больше…И уронила крупную слезу. —Как объяснить ей,Что и я лишь лошадьВ политике, которую везу.
