Читать онлайн «Летом перед грозой»
Автор Дмитрий Лекух
Дмитрий Валерьянович Лекух
Летом перед грозой
We’re foot – slog – slog – slog – sloggin’ over Africa —
Foot – foot – foot – foot – sloggin’ over Africa —
(Boots – boots – boots – boots – movin’ up an’ down again!)
There’s no discharge in the war!
Всем, с кем выпивали у ночного костра, посвящается
© Лекух Д. , 2017
© Издательство «Пятый Рим»™, 2017
© ООО «Бестселлер», 2017
Пролог
…Вы мoжeтe cпopить co мнoй cкoлькo угoднo, нo нa pыбaлку из Мocквы xopoшo уeзжaть пoздним вeчepoм и нeпpeмeннo в дoждь.
Я бы даже, наверное, сказал несколько по-другому.
Не «хорошо».
«Правильно».
Только вот следует помнить, что этот самый дождь тут далеко не всякий годится.
Тут нужен – особый дождь.
Такой.
Больной и мелкий.
Как раз такой, как и бывает на Севере, куда мы сейчас едем.
Такой, что – чем вот противнее, – тем лучше.
Когда, выгружая вещи из машины, сначала накидываешь на голову капюшон, чтобы не натекло за шиворот – все остальное-то еще терпимо, мы люди привычные.
Я и сам далеко не один раз, заблудившись в волжских камышах во влажных вечерних сумерках, просто оставался ночевать в лодке, накрывшись каким-нибудь подвернувшимся под руку брезентом: там, в этих извилистых «раскатных» протоках, в темноте никакой навигатор не поможет.
Ну.
И какой смысл тогда, простите, плутать?!
Накрылся брезентом, отхлебнул из фляги, высмолил горькую, волглую сигарету, прижался покрепче спиной к спине напарника.
И – дремли себе до утра.
Так что сам по себе дождь – это, опять-таки, простите, – фигня.
А вот за шиворот – это уже немного неприятно…
…Ну, а так, дождь – это даже и хорошо.
Мокрый, блестящий перрон.
Тяжелые плащи провожающих.
Какие-то тревожные девчонки в обязательных джинсах в обтяжку и кокетливых дождевиках, старательно и суетливо выспрашивающие, с головы или хвоста состава идет нумерация вагонов.
Тревожные огоньки и кислый дымок сигарет.
Хорошо…
…А еще лучше дождаться, когда очередь перед проводницей внезапно переместится внутрь.
Не торопясь, со вкусом, докурить скукожившуюся от влажности сигарету.
Затащить рюкзаки и тубуса со спиннингами в неожиданно светлое и чистенькое после мокрого перрона купе.
Рассовать их повсюду так, чтобы не мешались.
Вынуть из сумки холодное, запотевшее пиво, чокнуться с мужиками и сделать первый, самый вкусный, глоток.
Ну…
…За рыбалку!
Поехали…
– Валерьяныч! – Славян отрывается от горлышка, шумно выдыхает, вытирает предательски выступающий на лбу пот. – Ты домой звонить будешь? А то моя уже спать, наверное, легла. Прям сразу, как я только в машину погрузился. Ну, ребенок маленький, сам понимаешь. Будить, короче, не хочу. А утром она наверняка твоей Инге звонить будет. Ну, хотелось бы, чтоб она передала, что у нас все в порядке…
– А смс ей кинуть как, не алё?! – фыркает, округляя глаза, Глеб Ларин. – Или у нас тысячелетье на дворе на предыдущее переехало? Или ты у нас интеллектуально неполноценен, Вячеслав?! Или еще что?! Так подсказываю. Проснется – прочитает.
Славка хлопает себя по недавно протертому лбу и, схватив со столика телефон, убегает: писать, видимо.
