Земовит Щерек
Придет Мордор и нас съест,
или Тайная история славян
Прошу прощения у вас, господа,
сильно прошу извинить.
Так не должно было случиться.
1
О, йа-а-а
Пограничник в фуражке размером с крышку канализационного люка глядел на мой паспорт.
— Лукаш Пончыньский, — прочитал он.
— Ну да, — ответил я, — ничего не поделать.
— Наркотиков нет? — спросил он у меня на польском языке, совершенно без акцента, и это отсутствие акцента не соответствовало его неуклюжему мундиру, этой фуражке диаметром с велосипедное колесо, прикрепленный к которой тризуб тоже, в общем-то, не соответствовал, потому что тризуб вообще-то соответствует кепи австрийского образца, но никак не советскому аэродрому.
— Чего? — спросил я, пялясь на фуражку. — Наркотиков? А что это такое?
— А на Украину зачем? — еще спросил Бодо.
— Перецеловать кости предков, — ответил я, хотя особых предков на Украине у меня и не было. Пограничник рассмеялся.
— Иди, — сказал он, передвигая паспорт в мою сторону по столешнице, с которой облазил лак, — целуй.
Микроавтобусы назывались здесь «маршрутками». Так мне сообщил Гавран, который на Украине уже был раньше. Сейчас мы вдвоем шли через запыленную, неровную площадь. Я разглядывался по сторонам. Впервые в жизни я видел это постсоветское пространство — мир, который до сих пор я мог лишь вообразить, набирал форму, да еще и какую. Некоторые типы ходили по нему в домашних клетчатых шлепанцах. Намалеванный на стене церкви Иисус был смуглым, что твой кавказец. Отражаясь от жестяных куполов, солнце било по глазам.