Читать онлайн «Дамский мастер. Избранное»

Грекова Ирина

Дамский мастер

И. Грекова

Дамский мастер

1

Я пришла с работы усталая, как собака. Мальчишки - ну, конечно! играли в шахматы. Это какая-то мужская болезнь. Я сказала:

- Черт знает что такое! Опять эти дурацкие шахматы. До каких пор?

На столе было типичное свинство. Пепельница разбухла от окурков. В пивных бутылках медленно надувались и лопались гигантские пузыри.

- Типичные свиньи, - сказала я. - Дела у вас нет, что ли? И это накануне сессии...

- Лапу, - подобострастно сказал Костя.

- Не будет тебе лапы. Свиньи, иначе не назовешь. Приходишь домой как в кабак. Хоть бы один раз пепельницу за собой вынесли! Неужели я, пожилая женщина...

- Прикажете возражать? - спросил Коля.

- Прекратить хамство! - крикнула я.

- Лапу, - потребовал Коля.

Мне улыбаться совсем не следовало, но губы как-то сами разъехались, и я дала ему руку.

- Не ту! - заорал Коля как оглашенный. - Левую, левую!

(Левая ценится дороже - на ней родинка. )

- А мне и правая хороша, мы - люди маленькие, - сказал Костя.

Я дала ему правую. Оба прицеловались - каждый к своей руке. Две наклоненные головы. Соломенно-желтая и угольно-черная. Дураки мои. Сыновья мои. Только не думайте, что вы дешево отделались. Я еще сердита.

- Сейчас же убрать со стола! - крикнула я, чтобы не демобилизовываться.

Костя, кряхтя, взвалил на плечо пепельницу, Коля стал вытирать стол какими-то брюками.

Голодная я была, как собака.

- Обедали?

- Нет. Тебя ждали.

- А дома что-нибудь есть?

- Ничего. Сейчас сбегаем.

- Нет, это черт знает что такое, - сказала я, распаляя себя. - Неужели же...

- ... ты, пожилая женщина... - услужливо подсказал Коля.

- Да! Я! Пожилая женщина! - заорала я. - Да, черт возьми! Пожилая! Работающая! Вас, дураков, воспитывающая!

- Но, заметьте, не воспитавшая, - скромненько вставил Коля.

- Да, к сожалению, не воспитавшая! Вся жизнь к черту! Ни за грош пропала жизнь!

- Не гоношись, подруга, - миролюбиво сказал Костя.

Я взяла бутылку и хотела бросить на пол, но не бросила.

- Нет, хватит с меня этого кабака. Уеду от вас. Живите сами.

- Живи и жить давай другим, - снова ровненьким голоском сообщил Коля.

- Довольно дурацких замечаний! Я говорю серьезно. Жизнь - не цирк.

- Как вы сказали? - переспросил Костя. - Жизнь - не цирк? Разрешите записать.

Он вынул записную книжку, послюнявил карандаш и нацелился.

- Жизнь... сами понимаете... жизнь... не... цирк, - записал он.

- И вообще, - перебила я его очень громко, - мне это все надоело! Надоело! Понятно вам? Уеду в Новосибирск. Или, еще лучше, выйду замуж.

- Ото! - заметил Костя. - Это дает!

- А что? По-вашему, я уже не могу ни за кого выйти замуж?

- Только за укротителя, - сказал Коля.

Тьфу, черт возьми!

Я вышла и хлопнула дверью.

Молока бы выпить, что ли. Я открыла холодильник. Он был пустой и обросший, с одной-единственной увядшей редиской на второй полке. Не холодильник, а склеп. Никакого молока, разумеется, нет и в помине. А утром было. "Спороли", как говорила покойная няня.

... Нет, хватит с меня этого, хватит, думала я, расчесывая волосы и со злобы выдирая целые пучки. Не могут два молодых идиота сами о себе позаботиться, не говоря уж о матери... Подумаешь, "лапу"! Лижутся, а мать голодная. Надоело все, надоело... И эти волосы дурацкие, ни два ни полтора; полудлинные, неухоженные... А сколько седых появилось! И все на каких-то нелепых местах, например, за ушами, не то что у людей, те благородно седеют - с висков... Глупо седею, бездарно. А эти самодельные букольки на лбу! Сама, старая дура, на бигуди закручивала. Спать больно, плохо...