Читать онлайн «Поэма событий»

Автор Константин Большаков

Константин Аристархович Большаков

Поэма событий

Поэма событий

Юрию Александровичу Эгерту

Посвящение I

Нет здесь не Вам… и бархатный околыш. Тульи голубоватой желтый кант, и грустный взор, И тонких пальцев хруст, и хрупкий голос Фарфоровый, как сон… костер, Зажженный из сердец, серебряные елки Нас обступили, ждут, — Вчера — . . . . . . , дремавший по проселку, Сегодня — маятник минуть. Чуть розоватыми снегами в дали Уходить грусть полей. Вам шепоты печали Моей. Все в Вас От удивленности пробора До глаз, Похожих на топаз… Минут моих минуты слишком скоро Несутся… Я у Вас? У Вас таких томленый названные сестры Ткут счастья медленную нить, Но кто так остро Мог любить?

Посвящение II

О, темный шелк кудрей, о, профиль Антиноя, И грудь, и шея, вы о, пальцы хрупких рук, О вас, лишь помня вас, сегодня сердце ноет Одним предчувствием томяще-сладких мук. Единственный, как свет, бесценно-милый друг, Вы, чьи глаза, как день, наполненные зноем Июльской синевы, две чаши сладких мук, И Вы пройдете в тень, и профиль Антиноя Забудется, как все, как пальцы хрупких рук.

Май 1915 г.

Пролог

Эхо «Сердца в перчатке». Как вздох, Вы, выходя из померкшей были, Нити жемчужных стихов. По нервам электричество строчек пролил, И каждая строчка билась в истерике слов. Улицы заплаканные нахмурились, — Слезы, как дождь на троттуары прокапали, Будто дрожит в лазури лист В хрустальной осени Неаполя, Будто шуршанье торопливых резинок, Стирающих на улицах лица и глаза, Среди незаметных дождливых слезинок Вытекла огромная, как время, слеза. Пролившее ее глазище Витринной скуки, где, Хлопая галошами, разбежалось кладбище По улицам и лицам избитых площадей, Сморщилось, и сегодня быть может на подоконнике. С канарейкой сдружившаяся герань Вырастила для вас одних, покойники, Цветочек хилый и простенький, как Рязань. Быть может, сегодня не тех отыщете, Кто с газетных объявлений спустился к вам. Может, не для вас сегодня тысячи те, Что строились в роты по набранным петитом словам, И, быть может, мне, нежному с последним ударом, Башенных часов уже не много с этих пор Осталось обрызгивать, как росой, троттуары Хрустальным звяканьем шпор, А говор часов, как говор фонтана, И вы узнаете в его серебре меня… Время, ведь рано! И в костлявых пальцах времени Высохла, как цветок, душа. Не спеша, Об ней на маленькой свечечке обедню Выстроить склепом великолепным у Иверской Шурша, Пробежали меж пальцев в последний Раз обо мне все газетные вырезки.