Читать онлайн «Сбор макулатуры»

Василий Сазонов

Сбор макулатуры

Восемнадцатого августа 1969-го года неподалеку от фермы Бетел в штате Нью Йорк, США, закончился фестиваль Вудсток – ослепительная вспышка в человеческой истории, возможно, единственная попытка с античных времен удержать людей в любви и мире силой одной только этой самой любви. Попытка, как следовало ожидать, провалилась, немытые дети цветов разъехались по домам, и теперь только ветер гонял по мятой траве обрывки афиш, мятые бумажные стаканчики и прочий мусор. Википедия сообщает нам, что на Вудстоке погибло три человека: один от передозировки героином, второй был сбит трактором, третий упал с высоких конструкций. Кроме этого, на фестивале родилось двое детей, впрочем, до сих пор это никак не подтверждено. Логика рассказа предполагает написать здесь, что одним из этих счастливцев был я, но это не так. Я опоздал на концерт Джими Хендрикса и Джейнс Джоплин ровно на два дня и родился не в штате Нью Йорк, а в маленьком поселке Рощино под Ленинградом.

Семейная легенда гласит, что случилось это чуть ли не в кузове трактора, слегка поддатый хозяин которого согласился подвезти мою маму от дачи до крохотной сельской больницы. Мама прохлаждалась в это время на даче не по причине собственного легкомыслия, как вы могли бы подумать. Дело объясняется проще – в это время она меня совершенно не ждала. Говорят, тогда врачи сознательно занижали сроки беременным, чтобы они позже положенного уходили в декрет и не роняли трудовые показатели своего коллектива. Может быть, это и правда, а, может быть, и нет, ведь в те времена про УЗИ еще никто не слышал, а значит, определить точно, когда ребенок родится, да и кстати, мальчик это будет или девочка, было невозможно. Секрет открывался только в день рождения, и это до сих пор кажется мне в чем-то логичным. «Ты давай, только в тракторе у меня не роди!», – угрожая или, наоборот, подбадривая, кричал, перекрывая шум мотора, тракторист маме, сидящей в кузове. Мама справилась, до роддома дотянули, я появился на свет. Хрущевская оттепель подходила к концу, впереди были два десятилетия одинаковой, размеренной, небогатой жизни в Советском Союзе, уютной, как дачное потертое одеяло, той жизни, которую с годами ты все чаще начинаешь называть про себя словом «счастье».

Сейчас, сидя на берегу океана, в городе, который непоправимо далек и от Рощино, и от маминой могилы, мокнущей под дождем и снегом вот уже почти сорок лет, я раз за разом перебираю выцветший набор воспоминаний, который услужливо подносят мне набегающие волны, будто по очереди достаю из коробочки и подношу к свету милые моему сердцу безделушки.