Читать онлайн «INTER. Prozo poezia»

Автор Виктор Павлов

INTER

Prozo poezia

Виктор И. Павлов

ISBN 978-5-0059-6622-3

ПЕСОЧНЫЕ ЧАСЫ

Последнее время только совсем изредка. Точно в случайном сне. Из прошлой жизни высветится что-то под внутренним взглядом. Словно промелькнёт острая быстрая ласточка ушедшего времени,показывая прожитую жизнь, как уже навсегда сделанную работу. В которой теперь можно осмотреться. Потрогать её… Взвесить. Поступки. Каждое время, каждую деталь жизни,каждое своё всё. И в местах падений, и на её вершинах… Но вдруг пронесётся там. Над этим общим. По всему пространству, обозреваемому тобой,как по небесному своду, пронизывая землю, невидимо проноситсякрупным гулким боем колокольный звон. Детское воспоминание:– Ва-а-а-ньк-я-я-я. Не ходи под окнами! Обос-с-с-су-у-ть!Оно приходит ко мне из той холодной землимоего казенного детства,где кому-то (до сих пор) во весь голос кричит хромая бабка Антрацит. И этот её долгий крик выплёскивает внутрь меня иные воспоминания. Они проходят во мне, как обвалы каменьями… Глыбинами прошлого,тонкой, почти воздушной, еле различимойподнятой пылью времени. В этих тугих обвалах клубящихся воспоминаний,в этой пыли жизни. До самого дальнего, до самого совсем забытого. Тайного. Я вижу себя. До самых детских саночек, перочинных ножичков, плетёных корзин…До всего себя, того, который жёг сено своей жизни. До самого тонкого. Как бы случайного. Играя со спичками,проживаемого. Там. Времени.

ЖИВЕЙ

Живей, живей, бежи портвейнот нежных губ до красных глаз. Страна-то стала, как она тогда.

ИЗ КНИГИ «ПОГРАНИЧНОЕ ВРЕМЯ»

СЕНО СЛОВ

Сено – сушёная трава. Траву – косят, ворочают, сгребают. В покосные месяцы лета собирают в стожки, копны, стога; укрывают,носят, грузят, перевозят; укладывают на сеновал, под навес, к дому…Стою и смотрю на работу косарей, а думаю о том, что поэзия —всё же штучный продукт эпохи: её не может быть особенно много. Вопрос в том, как уложить – сено слов, паузы звуков, тело смыслов. Поэзия – не стихи и стихами никогда не была: она – что-то иное. Она всегда только притворяется и приукрашивает себя стихами. Господь как-то – из чата – спросил меня, когда я начну снова писать– свободно, как писал когда-то свое стихотворение «Удачный день». Что было ему ответить в то время – мне, потерявшему силу жизни?Я мысленно сказал: «Пока нет сил сейчас на это у меня, Господи». Закончил писать и подумал, а какая же связь между этим? «Днём»,поэзией, сенокосом? Видимо, всё дело в том, что самая важная поэзияприходит в мир в свои, только ей известные, особо сенокосные годы,которые выпадают не каждую эпоху. И что такое поэзия? Не иначе как– собранная и высушенная трава мыслей и чувств,сдобренная голосом поэта.

ИЛЬЯ

Загремел в небе гром, люди – тихо закрестились:– Илья по небу на колеснице едет, громыхает. Потемнело, сверкнули ярко молнии, пошёл дождь:прохладные капли дождя упали на пыльную землю,застучали по крышам домов, светло заплескалисьв лугах, огородах, всюду; запустили круги по воде;разогнали кур, гусей, цыплят, поросёнка, всех. Дробно заблеяли овцы, замычали долго коровызагоготали, вытягивая шеи, гуси. Под сруб домапобежали, попискивая, цыплята, петух, куры, утки;поросёнок, хрюкнув, лихо помчался вдогонку всем. Засияла зеленью омытая дождём ботва картошки,моркови, свёклы, листья помидоров, огурцов, капусты. Заполнились дождём шероховатости почвы, ямки,мышиные ходы, кротовые холмики, норки, щели. Дождь мерно заполнял всё пространство округи. шуршал по листьям деревьев, по цветам, клумбам. Вишни, омытые дождём, становились ярче, тяжелее,наполнялись соком. Сливы, наклоняя ветви, зеленели. Расправляли листы яблони, впитывая влагу дождя. Дождь увлажнял дороги, ровнял рытвины, выбоины. Под навесы, к домам, побежали люди, счастливые…как свежие огурцы. Пролитая на них влага радовала. Гомонили, пригибались, пытаясь уклониться от дождя,но капли падали, растекались, смывая старую пыль,несвежесть, давали время передохнуть, опомниться. Земля – вставала, распрямлялась, оживала, росла, —наполнялась свежими силами, светом,яростью жизни.