Федор Николаевич Глинка, Федор Иванович Тютчев, Алексей Васильевич Кольцов, Алексей Константинович Толстой, Иван Сергеевич Тургенев, Яков Петрович Полонский, Афанасий Афанасьевич Фет, Аполлон Николаевич Майков, Иван Сергеевич Никитин, Алексей Николаевич Плещеев, Иван Суриков
Русская поэзия XIX века
Сборник стихов
* * * © Боголюбова О. А. , ил. на обл. , 2022
© ООО «Издательство АСТ», 2022
Федор Николаевич Глинка
(1786–1880)
Москва
Город чудный, город древний,Ты вместил в свои концыИ посады и деревни,И палаты и дворцы!Опоясан лентой пашен,Весь пестреешь ты в садах;Сколько храмов, сколько башенНа семи твоих холмах!. . Исполинскою рукоюТы, как хартия, развитИ над малою рекоюСтал велик и знаменит!На твоих церквах старинныхВырастают дерева;Глаз не схватит улиц длинных…Это матушка Москва!Кто, силач, возьмет в охапкуХолм Кремля-богатыря?Кто собьет златую шапкуУ Ивана-звонаря?. . Кто Царь-колокол подымет?Кто Царь-пушку повернет?Шляпы кто, гордец, не сниметУ святых в Кремле ворот?!Ты не гнула крепкой выиВ бедовой твоей судьбе:Разве пасынки РоссииНе поклонятся тебе!. . Ты, как мученик, горела,Белокаменная!И река в тебе кипелаБурнопламенная!И под пеплом ты лежалаПолоненною,И из пепла ты воссталаНеизменною!. . Процветай же славой вечной,Город храмов и палат!Град срединный, град сердечный,Коренной России град! Тройка
Вот мчится тройка удалаяВдоль по дороге столбовой,И колокольчик, дар Валдая,Гудит уныло под дугой.
Ямщик лихой – он встал с полночи,Ему взгрустнулося в тиши —И он запел про ясны очи,Про очи девицы-души:«Ах, очи, очи голубые!Вы сокрушили молодца;Зачем, о люди, люди злые,Вы их разрознили сердца?Теперь я бедный сиротина!. . »И вдруг махнул по всем по трем —И тройкой тешился детина,И заливался соловьем. Молитва души
К Тебе, мой Бог, спешу с молитвой:Я жизнью утомлен, как битвой!Куда свое мне сердце деть?Везде зазыв страстей лукавых;И в чашах золотых – отравы,И под травой душистой – сеть. Там люди строят мне напасти;А тут в груди бунтуют страсти!Разбит мой щит, копье в куски,И нет охранной мне руки!Я бедный нищий, без защиты;Кругом меня кипят беды,И бледные мои ланитыИзрыли слезные бразды. Один, без вождя и без света,Бродил я в темной жизни сей,И быстро пролетали летаКипящей юности моей. Везде, холодные, смеялисьНад сердцем пламенным моим,И нечестивые ругалисьНе мной, но Именем Твоим,Но Ты меня, мой Бог великий,Покою в бурях научил!Ты вертоград в пустыне дикойНебесной влагой упоил!Ты стал кругом меня оградой,И, грустный, я дышу отрадой. Увы! мой путь – был путь сетей;Но Ты хранил меня, Незримый!И буря пламенных страстей,Как страшный сон, промчалась мимо;Затих тревожный жизни бой…Отец! как сладко быть с Тобой!Веди ж меня из сей темницыВо Свой незаходимый свет!Всё дар святой Твоей десницы:И долгота и счастье лет! Федор Иванович Тютчев
(1803–1873)
Весенняя гроза
Люблю грозу в начале мая,Когда весенний, первый гром,Как бы резвяся и играя,Грохочет в небе голубом. Гремят раскаты молодые,Вот дождик брызнул, пыль летит,Повисли перлы дождевые,И солнце нити золотит. С горы бежит поток проворный,В лесу не молкнет птичий гам,И гам лесной и шум нагорный —Все вторит весело громам. Ты скажешь: ветреная Геба,Кормя Зевесова орла,Громокипящий кубок с неба,Смеясь, на землю пролила.
