Читать онлайн «Стихи эпохи вырождения»

Автор Брюс Елена

Стихи эпохи вырождения

Елена Вячеславовна Брюс

ISBN 978-5-0059-0115-6

mortem

Мохнатый конь, лошадка деревянная,

Качай её, проклятую, дави.

Она за мной приходит, окаянная,

И каждой ночью шепчет о любви.

То бродит с пойлом, воет под балконами,

То рожу костяную по стеклу

Размажет, корчась, сука толоконная,

Всадив под шею тонкую иглу.

Конёк, качайся, в лом -зрачки белесые,

Язык слащавый с корнем оторвать,

И завернуть ее, малышку, в простыни,

Чтобы никто не смог распеленать.

Пытает бог пустыми колыбелями,

Скрипят снега, продетые в кольцо.

Укрыты спящие колючими метелями,

А иней пухом сыплется в лицо.

Бездомная любовь

Как много есть домов, богатых и не очень,С замками и заборами,И прочимиУловками от быдла и воров. Многоквартирные, цветущие,Пустые,Неприбранные, грязные, свои,Соседские, знакомые, чужие —Их целый город, можно заблудиться в них. Не в каждый хочется проситьсяИ стучаться,И даже мимо страшно проходить,А в некоторые хочетсяВорваться,И больше никогда не уходить. В домах живут условности и звери,Элитные, дворняги, сор и сброд. А здесь у нас давно сломались двери. Любовь бездомная прибиласьИ живёт. Кусается бывает, бродит голой,У каждого попросит молока,И спит, свернувшись, в комнате,Без (с) пола,Под пристальной заботой потолка. И нам ее ругать или лелеять,И нам на руки тяжко поднимать. Бездомная в отчаянии веритЧто жизнь лишь там, где могут понимать. ***Бей, молоток, по головамКаменнолобым,Стремись попасть не в рот,А в глаз. Не надо понимать, где, для чегоИ чтобы. Статистика гласит:Здесь каждый третий – пас.

Жуёт свои слова, как жгут,С костей отпавший,И грезит поцелуями воды —Смотрите, я весь день,Замученный, неспавший,Писал и шлифовалБессмертные труды…Я нес их по кустам,От дураков скрывая. Готовый бросить в бак. Назад сдавать легко,Не разогнав собак,И, обжигаясь чаем,Проглатывать слюну иДуть на молоко. Но, веришь, воздух там,Где умирало имя,Где твой портрет – лишь теньВ крестах оконных рам. Где есть язык таинственней латыни,И звука тонкий лёдПотверже молотка.

Бог устал

Он устал быть другим,

Всемогущим, заманчиво- разным,

Не рыдать, не смеяться, и всех

Понимать,

Он устал каждый день говорить

О прекрасном,

И упавших в канавы людей поднимать.

Он прикрылся щитом

Веселящих мотивов,

Только грустные ноты жуками ползут,

Расправляют блестящие хрупкие крылья,

Им лететь тяжело, остаются внизу.

Он устал пить любовь,

Безымянное мертвое море —

Так чиста и прозрачна вода,

Но до слёз солона.

Он устал разделять беспричинную

Радость и горе,

Он устал быть готовым,

Как будто настала война.

Его тело – земля, его голос – звучанье

Природы.

Он устал быть вселенной, и каждую

Бабочку знать

Поименно, а там, где скалистые склоны

Бросаются в темные воды,

Он хотел бы наверно, присесть и молчать.

Стать немым рыбаком на суденышке утлом,

И из нитей прожитого сети вязать.

Где попавшая в сердце шальная минута

Никогда не позволит вернуться назад.

***

Идем, страдалица.

Чужая куртка греет

Не более, чем в вывеске неон.

Идем, уже луна синеет

Невидимо внутри окон.

И кувыркаются песчинки,