Читать онлайн «Не плачь»

Александра Никогосян

Не плачь

Как тонка грань между сном и реальностью, между правдой и ложью. Между любовью и ненавистью… Кому-то потребуется целая жизнь, чтобы понять это. Кому-то – несколько лет. Мне хватило нескольких недель…

***

За окном сгущаются сумерки. Небо затягивает тучами, скоро наверняка начнется дождь. Ветер усиливается, деревья жалобно поскрипывают, сбрасывают последние листья и сухие, безжизненные веточки. В моем мире сейчас осень…

Вообще-то, я люблю непогоду. Мне нравится дождь, гроза, сумрачные, тяжелые тучи. Вот и сейчас я подхожу к окну, вглядываюсь в темноту и наслаждаюсь.

Первые капли тяжело ударяют по подоконнику. Сначала робко, словно собираясь с силами. Потом все сильнее и сильнее, – адажио… стретто… Фортиссимо!

Распахиваю настежь форточку и блаженствую. Вдыхаю свежий прохладный воздух и не могу надышаться. Упиваюсь музыкой дождя…

***

Подхожу к иконам, поправляю фитилек негасимой лампадки. Долго смотрю в глаза Спасителю. И начинаю молиться. Не по молитвослову, нет. Своими словами ‒ сегодня мне хочется просто поговорить. И я разговариваю. Что-то рассказываю. Прошу прощения. И помощи…

Высказав все, что хотелось, благодарю Бога за прожитый день и тихонько сворачиваюсь в клубочек на стареньком, продавленном, таком уютном диване. Тихо лелею надежду, что мне и сегодня позволят побывать там, где за последнее время я бывала неоднократно. В Городе, который есть…

Когда я впервые там очутилась? Точно даже и не вспомню.

Но произошло это совсем недавно. Наверное, в тот самый день, когда мне вынесли окончательный, «расстрельный», приговор.

***

…Ступаю босыми ногами по булыжной мостовой. Она чуть влажная от утренней росы, в Городе раннее утро и весна.

Останавливаюсь возле пекарни, разглядываю себя в большой застекленной витрине. Сегодня я в простом белом платье с голубым пояском и в маленьком, кокетливом беретике со смешным хвостиком на макушке. Голове отчего-то тяжело. Я изворачиваюсь перед витриной, пытаясь разглядеть свою прическу. Дома у меня черные волосы и короткая, мальчишеская стрижка… А сейчас я вижу тугой, пшеничного цвета узел, стянутый на затылке. Начинаю сомневаться ‒ не парик ли? Осторожно дергаю узел. Нет, волосы мои, живые. Что ж, неплохо.

Но почему я босиком? Впрочем, меня это не особо волнует, да и наряд выбираю не я. Каждый раз Город преподносит мне какие-то сюрпризы.

Из пекарни выходит толстый, румяный, приветливый пекарь. Он улыбается, и на его щеках играют веселые ямочки.

‒ Доброе утро, Александрина!

Я не удивляюсь ‒ жителей в городе немного, мы все друг друга знаем. Останавливаюсь на мысли, что причисляю к жителям Города и себя, и мне становится немножко грустно. Нет, не то чтобы грустно. Так, слегка печально ‒ все-таки я здесь чужая…

Пекарь протягивает мне свежеиспеченный калач. Какой умопомрачительный запах!

Я присаживаюсь за крохотный круглый столик, из середины которого растет тонкая блестящая ножка, заканчивающаяся веселым полосатым цветком-зонтиком. Столик отгорожен от мостовой кадками с растениями, на листьях подрагивают радужные росинки, и в каждой отражается кусочек утреннего солнца. Меня окутывает, завораживает, очаровывает это бриллиантовое великолепие росы, запах свежей выпечки, распускающихся цветов и недалекого моря… Господи, за что мне такое счастье?