Читать онлайн «Любовь по алфавиту»

Ирина Шувалова

Любовь по алфавиту

Аромат

Она на секунду остановилась, прежде чем открыть дверь. Нахмурилась и по привычке дернула плечами. Непонимание, брезгливость и покорная усталость смешались в этом движении, создавая вязкий коктейль эмоций. Уже месяц она получала щедрую порцию этой смеси каждый вечер, возвращаясь домой. Но открыть было нужно. Не ночевать же на пороге. Ехать в гостиницу не было сил, рассказывать о происходящем подругам она попросту боялась: вдруг решат, что она не в себе.

Внутри ее ждали.

Тот, кто не дает ей жить спокойной привычной жизнью. Прячется по углам, сидит в ящиках письменного стола, висит на шторах, ввинчивается в мозг ржавым гвоздем, изводит и лишает сил.

День, когда он впервые появился и нагло, с претензией обозначил свое присутствие, девушка прекрасно помнила. Непримечательный вторник. Рутинные сборы на работу. Рефлекторное нажатие на помпу флакона любимого аромата. И снова лишь размытые его очертания, отдаленное эхо парфюма, который она всегда брызгала «на удачу». Шлейф пряной, терпкой вишни, насыщенный, плывущий по воздуху, словно музыка бордового цвета. Эта вишня всегда придавала ей сил, но сейчас была лишь пустота. Вроде и привыкнуть уже было нужно: гипосмия после болезни не намеревалась отступать. Надо было тренировать обоняние и ждать, пока мир запахов вокруг вернет свое полноценное звучание. Пока же ароматам словно выкрутили резкость до минимума. Мутные, блеклые, они остались в ее жизни лишь искаженными и не всегда приятными очертаниями.

Только ОН плевать хотел на гипосмию. Поэтому и вышел на сцену ее жизни во всей красе. Словно поджидал вечера, когда она возвращалась с работы уставшая, готовая расслабиться и отключиться от внешнего шума.

Чтобы узнать его, потребовалось несколько секунд и пара вдохов. Хотя ей казалось, что прошла вечность. Она вдыхала отрывисто, словно кошка, попавшая в незнакомое место. Мозг отказывался понимать и принимать, что из всего многообразия молекул, из тысяч возможных комбинаций она почувствовала ЭТО. Тяжелую, покрытую пылью времени смесь: купленная на рынке китайская футболка, буйство подростковых гормонов, одеколон, взятый у отца без спроса и два метра роста. Так пахла ее первая любовь.

Первая мысль: «Показалось». Такого не могло быть.

Она разделась, прошла на кухню, включила чайник. Он же шел за ней по пятам, искал место, откуда сверлить мозг будет удобнее всего. Врач, конечно, предупреждал ее, что рано или поздно запахи вернутся. Какие-то постепенно, какие-то резко. Мелькнула надежда, что и остальные тоже готовы раскрасить мир так же ярко, как и раньше, раз уж этот смог.

Торопливо она открыла банку кофе… Но нет. По нулям.

Абсурдность ситуации и осознание ее иронии пришли друг за другом. Из всех ароматов, что она знала, любила, которыми вдохновлялась, восхищалась. Ароматов, что старательно собирала в копилку воспоминаний и оживляла по мере необходимости, вечернее рандеву с неподготовленной к подобному нервной системой устроил именно ОН. Убранный в самый дальний чулан памяти, старательно вытравливаемый, но не дающий избавиться от него до конца. Все в этой первой влюбленности было так нелепо, так юношески серьезно и оттого болезненно, что хотелось забыть. Но не получалось.