Читать онлайн «Неудержимолость»

Автор Стефания Данилова

Стефания Данилова

Неудержимолость

Я бы хотела посвятить эту книгу:

Маме

Саше Кит

Ми Минор

Лукомке

Светотьме

Веронике

Вале

за неудержимолость в них самих

Поэтический шизофреник

А они дискутируют, снова меня ругая:«Почему ты вчера была громче, сегодня тише?Почему ты сегодня – одна, а вчера другая?Это кто-то вместо тебя говорит и пишет?»Мой диагноз – поэтический шизофреник. Я не знаю, какое из альтер-эго завтравдруг откроет глаза. И первым из озаренийдля него станет то,что оно– это тоже автор,говорить из меня – это все, что оно умеет. Ваше дело считать его правым или неправым. И оно говорит, пока всё во мне немеет. И оно как никто имеет на это право. Пусть одна будет грубой, другая поёт помягче. Третий влюбит в себя обеих случайных встречных. В этом хоре нет голоса, который бы был обманчив. Об актёрстве и лжи не может здесь быть и речи. Каждой твари по паре; я – Ной своего ковчега:каждой твари по голосу собственному и стилю. Звукореж негодует на сорванном саундчеке,но уже и его сомнения отпустили,что мои альтер-эго не так уж огнеопасны. Как сказать обо всем и сразу в одной личине?Как их всех отпустить, когда это так прекрасно —я мужчину могу понять, обретясь в мужчине?Я могу быть вдовой, преступником и ребёнком,не закончив ни театралки, ни МХАТа, к счастью. Эквалайзер не подстрижёшь под одну гребенку. Плюс на минус дает звезду путеводной масти. Право голоса, как известно, давно в кавычках. Но кто нам запрещает право многоголосья?Мы идем на чистейший свет по дурной привычке.

И за нами смыкается прошлое,как колосья.

Синий цвет

Я – синий цвет. Я – небо. Я – вода. Восток, платочек, птица Метерлинка,упавшая на платьице былинка. Я – то, чего Ты ждал. Иди сюда. Я – иконопись,уайльдовский чулок,авантюрин,забвение и память!Я – тень, что опадает на чело,я – поцелуйбескровнымигубами!Я– блюз, циан,берлинская лазурь,осенние есенинские строки!Я– сон. Я – ни в одном Твоём глазу. Я – взглядв Тебя,недремлющий и строгий. Я – алкоголь,во мне процентов – сто,испей Меняи окажись со Мною!Я в наэлектризованном пальтоисполненанемойголубизною!Я– море,я взволнована, заметь!Я – холст слепого импрессиониста!Я– лёд в бокале,пламеньи синистер!Еще не жизнь, но и уже не смерть. Я– бирюза,сапфир,аквамарин,я – медный купорос, кобальт, индиго!Височной жилкой бьющаяся дико!Смотри в Меня!Смотри в Меня!Смотри!Я самым синим пламенем горю —на мне горятТвои прикосновенья. Прошу Тебя,остановимгновенье! —– …Я из ТебяБессмертьесотворю.

Снег

московской квартире на Измайловской

и страху, который там

перебираю ворох бумаг, вещей,на коих лежит печать прошлогодней пылиэто – мои мертвецы, и они – священныкак минимум тем, что азбучно жили-былиэта открытка – аж из Владивостокаэтот конверт летел из Калининградав чем смысл письма, если оно жестокотем, что спустя полгодауже – неправда?в чем суть флакона, если духи в нем – духи,в чем соль еды,если она без соли?что восстает под пальцами из разрухина пепелище сломанной антресоли?я,из вещейвещая самой себе жестрашные сказки о прошлогоднем нектовоздух заходит в комнату стыл и бежев,напоминаяо возвращеньи снегаснег подрисован рядом из ниоткудаи засыпает кладбище шесть на девятья ничего не хочу,ничего не будуя ничего не могу с этим снегом сделатьнайдены силы запаковать обратнописьма, тетрадки, старенькую мобилупусть они – ложь,но для меня-то – правда!запаковать обратно, зарыть в могилыснег отступил на трех хромоватых лапахстукнул сентябрь на циферблате небау крови, былого и снега – единый запахя больше не сплю. я жду возвращенья снега.