«Эта книжка про любовь…»
Эта книжка про любовь. Иронический читатель,Будь терпим и не злословь!Эта книжка про любовь!Эта книжка про тебя:Про твою беду и радость —Всё, что ты копил, любя. Эта книжка про тебя. Эта книжка про меня:Про мою весну и осень,Сумрак ночи, яркость дня…Эта книжка про меня. Эта книжка обо всём!В ней, читатель, всё как в жизни:Слёзы ночью, шутки днём…Эта книжка обо всём! Времена года вперемешку
«Нет, осень, я тебе не изменю…»
Нет, осень, я тебе не изменю!Хоть и тянусь теперь к весне душою,Привязанность к тебе я сохранюИ строки, что подсказаны тобою. Ты мне всегда наперсницей была. Я припадал к листве твоей губами. Я шёл туда, куда меня звалаТы тонкими, прохладными ветвями. Я красками твоими был пленён,Прозрачностью холодного дыханья,Хмельным грибным настоем опьянёнИ ослеплён рябины полыханьем. Я бесконечно веровал в тебя,Твои дожди мне душу омывали. Ты согревала сердце, не любя,Как женщины, любя, не согревали. Что стало с нами?. . Грежу я весной,Ты грезишь лишь декабрьскими снегами. Но прежде, чем расстанешься со мной,Скажи мне, осень – что случилось с нами? «Август, август, месяц странный…»
Август, август, месяц странный,Суматошный, долгожданный,Расставанья, расстоянья…Август, август, месяц странный. Завершает бег свой лето,Всё, что пето и не пето,Душу больше не тревожит…Завершает бег свой лето. Скоро осень, скоро осень,Потемнели кроны сосен,Желтизна в листву прокралась…Скоро осень, скоро осень. Август, август – месяц странный,Ненавистный, нежеланный. Расставанья, расстоянья…Август, август – месяц странный… «Мой старый парк, давно я не был тут…»
Мой старый парк, давно я не был тут,К стволам твоим давно не прикасался,Не шёл к тебе, как будто опасался,Что здесь меня сегодня не поймут. Давным-давно, с тобою говоря,Я отдал дань тревогам и сомненьям. Молчу теперь, вдыхая с наслажденьемХолодную прозрачность октября. И за разлуку выпросив прощенье,Я льну к листве пылающим лицом…Расстанемся, чтоб мучиться потомНеистребимой жаждой возвращенья. Наташе
В году нелёгком КабанаКакая осень нам досталась!Расстаться с нами хоть на малостьНе хочет видимо она. Не хочет нам сказать: Пора!И уступить ветрам и вьюгам,И отдалить нас друг от друга,Чтоб мы не делали добра. И я брожу в её лесах,Деревья трогаю руками,И строчки повисают самиНа тонких веточках-весах.
Я слышу осени привет. Шурша опавшею листвою,Она твердит: Господь с тобою!Прости! – шепчу я ей в ответ. Д. Фертману
Сновидений призрачный круг. Дней привычная круговерть. Ограниченность счастья – круг. Совершенство круга – смерть. Одиночества тысячи лет. Голубая холодная твердь. Звёзд оплавленных яростный свет. Солнца яркого звонкая медь. Неосмысленных истин лёд. Надоедливый скрип дней. Настороженный времени ход. И желанье одно – к ней. Л. Успенской
За городом, в лесу пустом и звонкомПод елями улёгся первый снег. Луч солнца прыгнул озорным бельчонкомИ к замершей опушке взял разбег. Там, не жалея акварельных красок,Берёзы красит поздняя заря. Ноябрь, без лыж скучая и салазок,Выпрашивает снег у декабря. Стоит рябина в гроздьях ярко алых,Нам обещает долгую зиму. Предвестница морозов небывалых,Пугаешь ты нас, что ли, не пойму?А в январе прожорливым синицамРаздаришь ты все гроздья до одной…И пусть тебе весна ночами снится…Даст Бог, весной мы встретимся с тобой.
