Читать онлайн «Разлом. Книга 1»

Глава 1

– Злотый! Злотый!

Голос Войцеха тонким писком пробивался сквозь давящую тишину.

– Злотый, сука, очнись!

А! Значит, как ругаться, так это мы на русском, а как моё имя и фамилию произносить, так сразу на польский переходим. Вот “Злотый” пусть тебе и отвечает.

– Злотый, подъем! Не спать, Злотый!

Противный звук мешал нежиться в спокойном полусонном состоянии. Хотелось протянуть руку и выключить мерзкого напарника. Для этого надо что-то повернуть.

– Златов!

Ага. Помнишь значит мою фамилию. И что я никакой не «злотый», не «джин», не «деоро», не «арани», и уж точно не «голди», как любят меня почему-то называть местные в разных Пределах. Я – Златов. Роман Златов.

– Злотый, ты горишь! – надрывался напарник.

Опять?! Ну вот что за мудак, а? Причём братца моего – Петра – он "злотым" не зовет. Да и никто не зовет. А меня зовут. И не думаю, что дело в титуле, который есть у него и нет у меня. Уполномоченный посол Его Императорского Величества – звучит круто, конечно, но кого сейчас волнует крутизна? Так, стоп! Что значит «горишь»?!

Я будто выныривал на поверхность после глубокого погружения. Муть, застившая взгляд, расступалась, возвращались звуки.

– Златов! Златов! – теперь голос прикрывающего просто гремел в наушниках.  – Очнись!

Противный писк разносился по кабине и резал слух. В такт ему на панели мигала красная лампочка противопожарной системы, оповещая о том, что правый двигатель моего «Беркута» действительно горит.

Я помотал головой и несколько раз зажмурился, пытаясь окончательно прийти в себя.

– Златов! – вопил напарник.

Желто-черный полосатый хвост его юркого «Шмеля» маячил прямо по курсу, отчетливо различимый на голубом полотнище неба.

Так, так, так! Рома! Давай, включай бестолковку! Делай что-то! Ты же пилот почти с пятнадцатилетним стажем.

Но мыслить чётко не получалось. Да, горит движок. Да, ситуация смертельно опасная. Да, кроме меня никто не сможет ничего сделать. Делать то что?

Ох, тяжко дался в этот раз переход через Барьер. Организм категорически хотел спать и ему было плевать, что счёт идёт на секунды.

– Златов, очнись!

– Я здесь, Войцех, – это ещё не я сказал, это губы сами прошептали, но хоть что-то.

– Ты горишь, Рома!

– Чего орёшь, – вяло сказал я наконец.  – Ну горю? Ну и что?

И вдруг сознание включилось. Будто по щелчку. И тут же страх, ледяной иглой, пронзил от маковки до пяток.

Самолёт горит! Значит перехватчики на той стороне Барьера таки зацепили! Сволочи!

– Златов, приди в себя!

– Спокойно, пришёл уже. Где нас выбросило?

– Отлично вышли, до платформы рукой подать! – Войцех по инерции продолжал вопить.  – Гаси пламя!

– Всё, не ори больше. Решаю.

Очевидно, что первая очередь пожаротушения не сработала. Не удивительно – в Барьере не только людское сознание даёт сбой, но и техника.

Пальцы соскользнули со штурвала, потянулись к панели, перекрывая подачу топлива на поврежденный двигатель, а потом вверх, к ряду кнопок над головой, включая огнетушители второй очереди.

Будем надеяться, что они исправны. Послышались тихие хлопки сработавших пиропатронов, заглушаемые воем ветра за бортом и гулом левого движка. Сигнал тревоги не утихал, а лампа продолжала мигать.