В начале было слово
Мысли в стихах, фельетон, пародии
Наталья Тимофеева
© Наталья Тимофеева, 2019
ISBN 978-5-4496-6419-8
В начале было Слово
Земля каруселью летит, вращая латунные стрелки, и солнца бессменный софит работает в качестве грелки, и старый шарманщик, шутя, мотает нехитрую пряжу, – из семечка будет дитя, а кто оно, время покажет. И снова, и снова, и вновь он крутит свою рукоятку, и людям внушает любовь, а люди на ненависть падки. Мелодии чистых сердец забил оглушительный скрежет, а смерть – неподкупный истец, без выбора ровницу режет. Кто прав, кто неправ, – всё равно, – оборваны хлипкие нити, всё новое было давно, кружится шарманка событий. Но грешен и слаб человек, всего ему, смертному, мало… Отмерен шарманщиком век, и жизнь не начнётся с начала.
Я пила эту жизнь горстями, из сусальных причастных чаш, я питалась её вестями, я менялась c ней баш – на баш. Но пришла я однажды в полночь за советом к одной звезде, чья известна заблудшим помощь, и ответила – «быть беде» – мне звезда на мои терзанья, на вопросы мои и плач. «Ты всегда всюду будешь крайней, не спеши, давай, не чудачь. Посмотри, как осталось мало, – три пригоршни, да часть пути…» Так звезда мне в ночи шептала, чтобы душу мою спасти.
«Склоняюсь пред роскошеством твоим…»
Склоняюсь пред роскошеством твоим,Великое, незыблемое Слово!Изрёк тебя Господь, непогрешим,И было в мире к счастью всё готово,Да только набежали «мудрецы»С безумным неумелым толкованьем,Их поддержали жалкие льстецы,А тех – лжецы с восторженным камланьем,И понеслась нелёгкая… Как знать,Кем были бы поэты в наше время,Когда б могли со Словом совладать,Господнее неся святое бремя,Непогрешимо совестью своейСоразмерять и литеры, и звуки?Увы, с крикливой наглостью гусейОни трубят, кто сдуру, кто со скукиО пустоте и пишут в пустоту,Терзая Слово, посланное Богом,И ловит бред их кто-то на летуВ своём мировоззрении убогом. И недосуг им думать, что за всёОтветим пред Создателем однажды,И Слово изречённое спасётЛишь тех, кто наш язык убить не жаждалНи вывертами речи, ни строкой,Сбивающей кого-то с панталыку,Ни выдуманным слогом и рукойВ свою дурную грудь потом не тыкал,Мол, вот он я, отличник и писец,Почти что классик, обитатель Леты,Так натрудил в писаниях крестец,Что даже вышел прямиком в поэты!*Увы, язык, страдалец дерзновенныйВ стране, где ложь заполнила сердца,Не быть тебе реликвией нетленной,Претерпевая с теми до конца,Кто, умирая за живое Слово,За веру, что растоптана ворьём,Узнал, что жизнь лишь потому сурова,Что мы во лжи, как в патоке, живём!И больно мне смотреть на поколенье,Чьи мысли куцы, как невнятный бред,Кто принимает блеянье за пенье,И для кого авторитетов нет. «Лавандово-полынный ветер пряно…»
Лавандово-полынный ветер пряноОбъял селенье жаркою волной,Он замахал ветвей крылами рьяноИ закружился в вихре, как шальной. Он задышал взволнованно и часто,На гулких трубах тонко заиграл,Он в двери беспардонно застучался,Взметая придорожной пыли вал. Литавры грома охнули со стоном,И затянула солнце тучи темь. И дождик грянул по камням со звоном,Смочив живой водою душный день. А после глянец розовый закатаГорел над перевалом вдалеке,И облака, гонимые пассатом,Купали отражения в реке…
