Читать онлайн «Неформал»

– Вадь, иди кушать.

– Ага, сейчас, – откликнулся я, выключая негромко играющую в колонках музыку, и повернулся к зеркалу на шкафе. На меня смотрел худощавый паренек с длинными волосами, забранными в хвост. В ухе поблескивало колечко из дешевого металла, что продаются в любом рок-магазине. Серые глаза, нос, что был когда-то поломан и так не встал на место, тонкие губы. Да, красавцем я бы себя не назвал. Обычный человек, которых можно встретить на улице и пройти мимо, даже не задумавшись. Я вздохнул и вновь повернулся к столу. На нем был форменный бардак, и хорошо, что бабушка еще не заметила его, а то проела бы всю плешь. Рядом со стареньким монитором стояла фигурка Дарта Вейдера, которую отец привез из командировки давным-давно, и молчаливо смотрела на хаос вокруг себя. Тетрадки, ручки и карандаши соседствовали с журналами о тяжелой музыке и учебниками по древней истории. Маленькая пыльная фотография родителей в простой металлической рамке лежала на куче философских трудов Сократа и Аристотеля. Черные наушники блестели хромированными деталями, будучи надетыми на одну из колонок. Обычный стол обычного человека.

Схватив со стола мобильный телефон, я дождался, когда он включится, и посмотрел на экран. Пропущенный от Мойши.

– Алло, баран, – раздался в телефоне голос моего друга.  – Ты там вообще охуел? Мы договаривались вместе на концерт идти. Стасон будет опять орать, что мы его не ценим и не уважаем.

– Блин, я забыл, Мих.

– Давай. Не забудь цепь взять. Вдруг опять нарвемся, – напомнил Мойша и отключился. С кухни вновь раздался голос бабушки – Вадим! Ужин остынет.

Ругнувшись, я вышел из комнаты, плотно прикрыв дверь.

На кухне постоянно что-то пеклось и жарилось. Бабушка любила это дело, как любила запихивать в меня все свои супы, пирожки и тушеную капусту. Но справедливости ради, готовила она просто потрясающе. В воздухе всегда витали терпкие ароматы специй, жареного мяса и разносолов. Друзья, когда приходили в гости, оставались на ужин и с удовольствием уминали ее блюда. Даже Мойша, который был тощим пареньком и питался одним вареным яйцом в день, не мог отказаться от добавки.

Я сел на грубый табурет и, взяв в руки ложку, придвинул к себе тарелку фирменного бабушкиного борща. Бабушка стояла рядом и улыбалась, глядя на то, как я ем.

– Чего? – пробубнил я с набитым ртом.

– Кушай, кушай, – ласково ответила она.  – Ты уходить собрался?

– Ага. С Мишкой на концерт пойдем. Вернусь поздно.

– Вадь. Ты только не ввязывайся никуда, – строго посмотрела на меня бабушка. Я усмехнулся в ответ.