Мертвый поэт
Сборник стихов
Андрей Вяткин-Тегинцев
Дизайнер обложки Андрей Вяткин-Тегинцев
© Андрей Вяткин-Тегинцев, 2018
© Андрей Вяткин-Тегинцев, дизайн обложки, 2018
ISBN 978-5-4493-9591-7
Мертвый поэт
Десять лет я был мертвым поэтом,Причем убил себя самС жестокостью, свойственнойТолько психам, жаждущим убивать. Я сжег все тетради, блокноты,Обрывки бумаг, черновики. Когда писать было не на чем,В ход шли любые клочки,Стены, салфетки, запястьеСобственной левой руки. Было даже такое,Когда я писал на спинеТелки, которую трахнулВ машине, возле общаги УПИ. Когда мысли лезут как змеиИ выход не могут найти,Они начинают рвать веныИ жрать меня изнутри. Я вижу, как эти твариПросто кишат во мне. Прямо под кожей в поискахВыхода, вовнеНа белом кафеле капля кровиВыглядит как клякса чернил. Такая жажда писатьБыла свойственна только психу,Которого я убил,И жил, как все, десять лет. И даже смог обо всем забыть,А мысли падали в пустоту,Туда, где лежалМертвый поэт. Отпрыск конченого человека
Вот сегодня нельзя молчать,Тишина разбудила ивами. Открывает в небо глазаВчерашний поэт без имени. Видит тонкие темные пальцыЧерез острую ярость света. На холодной влажной землеОтпрыск конченого человека. Со словами: «Твою же мать!» —Скорчился, на одно колено. Дальше нужно вставатьНа колею виляющего следа. Я разбитое сердце Джека
Мы пасынки прошлых лет,Мы не востребованы,Ни для великой депрессии,Ни для войны. Бог нас не любит. Мне кажется, он нас не хотел,У нашей шизофренииЕсть какой то предел. Я разбитое сердце Джека,Ты моя хроническая болезнь. Я хотел получить ответЗа секунду до выстрела,Когда во рту пистолет. Хочешь, я опишу тебе смерть?У нас на двоих один билет,одно лицо, окно, постель,И палец на спусковом крючке. Я бы мог умеретьВ любой момент,Но как-то странно,Что этого не происходит. В нашей жизни давноНе осталось тем,На которые мыМогли бы поспорить. Я разбитое сердце Джека,Ты моя хроническая болезнь. Я хотел получить ответЗа секунду до выстрела,Когда во рту пистолет.
что-то иное
Переходы, тоннели, двериИз одного меня в другого. Многоуровневые шаблоныСводят к нулю любого. Голодный поэт – это выборВино или что-то иное. Штопор, вкрученный в плоть душиЭто всего лишь повод. Жизнь отпустить в спираль,Падать на мостовую,Идти от стены к фонарям,Рвать на себе обнову. Все может быть не такЕсли оставить поводИдти от стены к фонарямИ выбрать что-то иное. Колючая тишина
Колючая тишинаОтражает каждое слово. Мысленно брошенное туда,Где прошлое мне знакомо. Поворотом тумблера по часовойПереключаю каналы. Старый, черно-белый, чуть живойШипит мне рябью своего экрана. Кажется, что вот-вотНачнется трансляция Первого мая. Серые люди под серыми флагамиТвердо в будущее шагают. И маленький домик казался большим,И запахи были ярче. Деда нет уже тридцать лет,А телевизор остался. Кто-то другой
Голая лампа, свисая на проводе,Обжигает глаза собой. Тому, кто ведет диалог без повода,С железобетонной стеной. Поэты не пишут стихи,За них это делает кто-то другой. Тот, кто не спит по ночамИ курит одну за одной. Тот, кто чернильной нитьюШтопает образы между собой. Тот, кто всегда недоволенКаждой второй строкой. Он не выходит на улицу,За него это делает кто-то другой. Тот, кто строчит автографыИ что-то орет в микрофон.
