Обнажённая луна
Саша Шиган
Редактор Владимир Шиганов
Дизайнер обложки Глеб Бородинский
Корректор Людмила Сысоева
© Саша Шиган, 2018
© Глеб Бородинский, дизайн обложки, 2018
ISBN 978-5-4490-9810-8
Я порою говорю о ней – о смерти
Я это вижу через начищенное до неестественного блеска стекло в крошечном окне принадлежащего мне замкнутого пространства.
При свете дня они перемещаются по строго расчерченным чёрным линиям, в одинаково серых одеждах, соблюдая заданные маршруты. Их движения безнадёжно выверены. На их лицах – либо холодное безразличие, либо отрешённая усталость. И они понимают, что сойти с вектора, заступить за черту – означает гибель.
Лишь изредка кто-то с искажённой гримасой бросается за невидимое ограждение, как в спасительный бассейн, и, разбиваясь о земную твердь, остаётся лежать между фонарными столбами.
Когда ночь наступает подошвами на моё стекло, стирая очертания города, сквозь тёмную жижу сумерек я наблюдаю зелёных светлячков, поднимающихся с обочин, где горбились обездвиженные тела, навстречу мерцающим звёздам…
В какой-то момент кажется – я схожу с ума. Но старик с родниковыми глазами, возникший возле меня, произносит – это действительность, которая существует независимо от тебя. В ней есть всё – и плохое, и хорошее. Важно – на что ты обращаешь внимание.
Всесожжена
Всесожжена. Безнадеждным закатоми тишиной, выедающей грудь. Счастью недлинному – горькой расплатойстал мой кострами истерзанный путь. Воспоминанья небывших объятий,крики в ушах – нерождённых детей. Будто себя – под иконой, распятой —вижу за дверью, слетевшей с петель. Всесожжена. Чёрной завистью в спину. Грозами – их не смогла я понять. Временем всесожжена. И отнынемояголая костьне боится огня. Каприс Паганини
Воспалённые веки,обнажённая грудь. Мне бы голые веткитишиной обернуть. Мне сорвать бы улыбкус безрассудной луны.
На душе моей скрипкенет четвёртой струны. Две гвоздики на стеле —от заплаканных муз. Я на простыни белойк облакам поднимусь. Запылают рябиныгде-то там, в вышине,под каприс Паганинина четвёртой струне. Кровавым браслетом
Моё горло —как жерло вулкана. Мои мысли – качели сомнений. Ах, луна! ты взошла слишком рано…Убегаю —от собственной тени. Я не знаю,где горше увязнуть —на постели в телесной болезниили в мыслях – они словно язвына душе. Словно тысячи лезвий…Шрам на шее —я спрячу под локон,а безумство – за чёрной оправой. Губы – алым гранатовым соком,тень догнавшую – под руку,справа. И пойдём мы на людях,открыто,по широким центральным проспектам…Только с губ моих дождиком смытыйсок на шее —кровавым браслетом. Выпита любовью
Утихла, отступила боль. Я приняла надёжное лекарство. И утро раннее – уже не стольгнетуще. И страдающей от астмывот этой улочке, среди домовзажатой, сдавленной (едва ли дышит) —осколок неба, лишь глоток – самоспасение, скатившееся с крыши…Я чувствую физически – менякак ластиком стирают с чьих-то клеток,из памяти, ненужную, из сна —прочь! по спине безжалостною плетью…На коже – красные рубцы. На сердце – чёрные ожоги. Зачем же так? Возьмите образцымоей четвёртой группы крови. Богисказали – я больна. Больна душой. Но это не чума, не тиф, не так ли?Прочтите некролог… Диагноз мой:любовью выпита —до дна. До капли.
