Дмитрий Куликов «#МойПитер #ТриСтихии #Крылья. Поэзия свободы»

Читать онлайн «#МойПитер #ТриСтихии #Крылья. Поэзия свободы»

Автор Дмитрий Куликов

#МойПитер #ТриСтихии #Крылья

Поэзия свободы

Дмитрий Куликов

ISBN 978-5-4490-8264-0

Предисловие

Времени не существует

Времени не существует. Вчера и завтра – нет. Сейчас, в эту минуту,Мгновение и свет. В пространстве всё сегодня. И всё всегда сейчасМы проживаем только,И нет часов для нас. Иллюзия обмана,Циферблат из грёз,И вроде ещё рано,И поздно вроде всё ж. Всё сбудется сегодня. Не завтра, ни вчера. Продлится ещё сколькоБесчестная игра?Манипулятор-время —Завтра, через час…Но всё всегда сегодня,Планета слышит нас. Иллюзия курантов,В пространстве нет границ. Вчера, сегодня, завтра…Поэт своих страниц.

#МойПитер

Питерский вечер

Вечера из весёлых кафе,Огалделые бравые крики,Вдоль моста я иду по реке,Сплетая мокрые нитиИз каналов и прочих ручьёв,Из улиц бессмертных и парков. Меня встретит пьяного ночьИ подарит мне много подарковИз капелей весенних и птиц,Изо льда в водосточных трубах,Из любви и добра без границ,И я пьяный любить их буду. Шагаю вдоль мёрзлой реки,Допивая пивную кружку. Праздник весны, тень зимы…Питерский вечер дружбы.

Живые и мёртвые

За прогнившей кладкой кирпича,среди цемента, камня, щебня,покоятся тела измученных людей,в стены замурованных. Наверно,лучший был для них итог,с плетью рассеченным телом. Наверно, если б только смог,и не смирившись со своим уделом,во благо кто велик, с кем Бог,кто бережёт наследственность и дело,и было б так, и если б только смог,а ведь немногого совсем хотелось…Настанет день и канет на покой,сменяя бред ещё полнейшим бредом,и мёртвый, словно он живой,учить всех будет собственным примером,но вопреки учениям и басням,не внявши мудрости расстреленных времён,своим же собственным, активнейшим участием,возрождет круг униженных имён.

Я потерял тень

Я потерял свою же тень,Ищу её который вечер,Ищу её который день…Рутинный поиск бесконечный. По переулкам и в садах,Среди аллей и старых парков,В замёрзших за зиму цветах,В подаренных себе подарках. А впрочем ну её! К чему всё?Что мне дела до неё?Я ведь достаточно имею,И заимею впрок ещё.

Плачущий город

Капает слезамиДождь плачущего неба.

Грустными глазами,Без яркости, без цвета. В солнце нет отрады,Цветы не греют сердце. В городе прохлада,Здесь больше не согретьсяКамням воспоминанийО рвавшихся снарядах,О голоде и страхе,И о любви без знаков. В глубоком котлованеЗарыты радость, счастье. В реках его раны,Кровь, обрывки страсти…В городе прохлада…Ветра… дожди… ненастье…

В тревогах и простудах

В озябших серых лужахПод покрывалом хрустаВ тревогах и простудахПод отражением чувстваБеспечности прохладыИ изморози счастья,Ветра серенадыПоющие из пастиКварталов, переулков…И капает капельПодыгрывая струнам,И, начиная день,Из грязи цвета жизни,И зарождает времяСо всей своей харизмойНовые расцветы,И прячутся под призмойМусора и стужыСотни новых жизней. Биения стук послушай —Он бесконечен, томен,Наскучил уху вдоволь. Беспечен и спокоен. Гладкий, ровный, стройный.

Культурная грязь

Санкт-Петербург и он же Питер,Ленинград и Петроград. Здесь вы как уж не крутитеО культуре говорят. Эрмитажи там и замки,Мариинка, площадя. На постаментах стоят танки —Культура, проще говоря. Так вот идём мы всей семьёюВдыхая Невский ароматК пешеходному проходу,Чтоб в Кунцкамеру попасть. Ступая плавно, безмятежноНа брусчатку вдоль шоссеСам себе пою я песнюО встрече жданной и весне. Но исполнение минора пришлосьНа время прекратить. Решился нас Санкт-ПетербургКультурной грязью наградить. Ах ты гандон! Кричу я вслед. Вот пидарас! Кричит жена. Культура есть и снова нетКогда в грязище ты сполна.