Читать онлайн «694 строки. Стихи»

Автор Александр Морозов

694 строки

Стихи

Александр Морозов

ISBN 978-5-4490-6693-0

Литераторы на кухне

Почти не видные лучиПроглочены печалью плитки. Не самородки и не слитки,Не сливки общества, не палачи —Да, это мы на жёлтой кухне. Горят конфорки, кран протёк,И за спиной моею тухнетВ ноябрьских сумерках бычок. Я попытаюсь сделать шаг,Но зацеплюсь глазами за полИ упаду лицом на запад,Чтобы смотреть, как, не спеша,Нальётся синим гематома,Над воспалённым фонарём. И я, как все тут, гекатомба —Дань миру новому старьём.

Конец концерта

Концерт окончен, из софитовМигает отраженье ночи. Вы все ушли домой, вы спите?Никто тут не уполномоченОстаться. Проданы билеты,Все песни спеты до последнейИ зал молчит, но стонет ветерВ рекламные врезаясь стенды. Внутри останется намногоЧего-то меньше, чем отдал я. Ничто не вечноНикто не вечен,А если мог бы —Остался. И топот стих, и ропот стих, иВы все, вы все затихли разом. Закон у жизни хитрый, тихий…Мы отвечаем ему спазмомГортани, превращаясь в песню,Что в этом месте, час всего лишьНазад звучала. Ну, же, вместе!Но зал пустой, пустой как поле. Внутри останется намногоЧего-то меньше, чем отдал я. Ничто не вечно,Никто не вечен,А если мог бы —Остался. Прости что пел, не так, как должноИ жил не так, как все хотели,Но ваш, не противоположный,От гроба и до колыбели. Ветра шумели. Праздник кончен. Прости за то, что было плохо. Никто не избегает кочекСреди среды чертополоха.

Крик

Всё на месте, расставлено по углам. Даже пыль на полке сидит, как надо. В алфавитном порядке по кандаламВсе предметы вкопаны, как рассада,В безразмерность ниш за стеной фасада. А снаружи шумят кровотоком спинПлотных волн удары в костяшки быта. Увлечение ими не отразимИ сдадимся. Глядя на дно корыта,Захлебнёмся, хоть пополам разбито. Но пока не пора. Обречённым грудьВоспаляет свежестью побережье. Перегарным бореем какой-нибудьПодзовёт моряк, анекдот в надеждеПробасит. Хохочет до слёз. Но преждеПлачет воском на плечи и стол свеча,И маячит пламя в окне балкона. Пусть увидят, а спросят – не отвечай. Говорят, огонь теперь вне закона. На него, на признак жилого дома,Прилетает, как птица, скользнув под слив,То, что вечно над головой витает. Крыша съедет, фронтоны преобразив,Атрибуты детства пугливой стаейУлетят, чирикнув, чердак оставив. Ты оставишь свой дом, побежишь туда,Где не строят многоквартирных склепов,Но и тундра – какая-то ерунда. Это вечный поиск для человековМеста в мире, смыслов, людей, успехов. Как дорога – метафора жизни, такЭтот поиск – тропка без ориентиров.

Постоянно растущим плечам пиджакНе носить. Мозолит бока квартира. Раздаётся крик и летит над миром.

Никаких перемен

Я к тебе непременно приду,Но когда – ещё точно не знаю. Никаких перемен. РандевуСостоится по-прежнему. В мае. Никаких перемен. В декабре. В сентябре. Как всегда, неизменно. Пошатнётся мужик во дворе,Медсестра не нащупает вену. Ты не в Вене. В июле. ВсегдаВосхищайся величием века. В январе. В феврале. ПроводяОктябри при наличии снега. Неизменно ничто: ни апрель,Ни ноябрь в дни дождливой погоды,Ни унылый июнь-скорострел. Никогда. Ничего. Не пригодныМелководные августа дни —Петуху ни тонуть, ни напиться. Под кадык воротник застегни —Не летает домашняя птица. На распашку ширинку – весна. Только март омерзительно зимний. Никаких перемен. НикогдаС этих глаз не расплачется иней. Круглый год знай: однажды приду,Неизменная, как твоя поза. Всё равно вечер равен утруИ неважно как рано, как поздно. Жди меня. Никаких перемен. Надевай на себя одеяло. Ты довольно закутался в тлен. Я приду. Я тебе обещала.