Галина Шляхова «Поэтический сборник о путешествиях и городах. Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи»»

Читать онлайн «Поэтический сборник о путешествиях и городах. Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи»»

Автор Галина Шляхова

Поэтический сборник о путешествиях и городах

Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи»

Автор-составитель Галина Игоревна Шляхова

ISBN 978-5-4485-6780-3

Ольга Василевская

Исчезающий город

Этот город теряет запах, теряет цвет,ночь крадется на задних лапах, украв рассвет,и с собою несёт молчанье зеркальных льдин,до обеда туман качая в сетях гардин…Всё, что было нам дорого – выкрадут /спи, не спи/ —мы у этого города стражники на цепи. Вдох и выход вздымаются лучиками ключиц. Мы у этого города ключники… и ключи. Мы у этого города страждущие дожди. Морось разум дурманит нам сразу, как дым кадил,нас сдвигает куда-то в проседи по осиаппликаций. Дождей по осени не скосить. Этот город теряет в весе, теряет свет…Только что его жили песни, и вот их нет…Я глаза закрываю и лезу в его корсет,чтобы так же, как город, исчезнуть и быть как все.

Ледоход

Река, из ледяных зажоровпытаясь вырваться, течёт. Ночь наконец снимает шоры,и дни бегут: чёт, нечет, чёт…На площадях звенят трамваи,окаменело дремлют львы,таджик вколачивает сваи,ваяя берега Невы. И красных флагов у Финбанавесёлый трепет на ветрусквозь звуки маршей рвётся рьяно,как будто замыкая кругот Ленинграда к Ленинграду,от ледохода – к новым льдам.

Мы снова строим баррикады,мы вновь штурмуем города. А я стою заворожённо,как в детстве: дымка, облака,и гнёт несёт мертворождённый —свой лёд – безмолвная река…

Питерское зимнее

Сахарными глыбами Невабудто ближе к солнцу громоздится ирваными, измятыми страницамидыбится, ломая кружеванашего дыхания несмелогов воздухе прозрачном, ледяном. Через час закат разбавит белоекрасным, разум вяжущим, вином. И в пришедшем нет ничьей вины:чёрных волн застывшее отчаяньенемотой своею опечалено,силой их сковавшей белизны. И уже не кажутся далёкимиберега, лишённые воды —в сердце колко отдаются, ёкаюттут и там спешащие следымимо неподвижных парусов,как в мольбе воздетых к небу низкому —но ни крикнуть, ни шепнуть – не высказатьим, просящим, даже пары слов. И в закатном солнце, не исписаны,багровеют белые листы. И горят несказанные истины,не успев на холоде застыть…

До свидания

Высится серость сросшихся с небом туч…В планах ближайших дней повернуть на север:город оставить, будто закрыть на ключв памяти, как в шкатулке, пустые скверы,тёплые скаты послезакатных крыш,улочек узких, рвущихся вниз, изгибы,звонко-пустую перед рассветом тишь,солнце, её сломавшее яркой глыбой…Мелочью жалкой домики на холмахсловно рассыпал кто-то большой рукою…Город… Как сложно, город мой, в двух словах —просто уйти, оставив тебя в покое,выйти из дома, смело закрыв глаза,зная на ощупь каждую пядь подъезда,зная, что не захочешь свернуть назад,и повторять, как клятву: «Мне здесь не место…»,верить, что где-то в серой туманной мглесолнце намного ярче и небо ближе,и понимать, что может быть много лет,я этот город, город мой, не увижу…

Весенний город

Ныряю в свет, за двери выходя…И мне в награду этот день весенний. Пушинкой вербы пахнет воскресенье,умыт асфальт святой водой дождя…Мой город спит… Проспект ещё молчит…Родной тупик – и через арку – к храмуиду… Я здесь ходила в школу с мамойи в рюкзаке таскала «кирпичи»…Здесь тишина над Каменным мостом,и глубина безоблачного неба, и чистота…И кто-то крошки хлебадля голубей оставил – на потом…Здесь круто вниз по улочкам скользятручьи… И звон ручьёв и колоколензвучит во мне, мой город им наполнен. Не надышусь, а не дышать нельзя…Здесь каждый шаг по гулкой мостовойнапоминает детство, смех, веселье…Я, погружаясь в это воскресенье,иду к тебе, весенний город мой…