Козырев Андрей «Запретный город. Избранные стихотворения»

Читать онлайн «Запретный город. Избранные стихотворения»

Автор Козырев Андрей

Запретный город

Избранные стихотворения

Андрей Козырев

ISBN 978-5-4485-3922-0

Запретный город

Дмитрию Мельникову

В запретном городе моём,В оазисе моём —Аллеи, пальмы, водоём,Просторный белый дом. Туда вовеки не войдутНи страх, ни суета. Там жизнь и суд, любовь и трудЦветут в тени Креста. Там тысячью горящих уст —Лиловых, огневых —Сиреневый глаголет кустО мёртвых и живых. Там полдень тих, там зной высок,Там всё Господь хранит —И прах, и пепел, и песок,И мрамор, и гранит. Там миллионы лет закатГорит во весь свой пыл,Там голубь осеняет садШестёркой вещих крыл. Дрожит в тени семи ветвейГорящая вода,И в дом без окон и дверейВхожу я без труда. Былых истлевших дней золаЕдва шуршит во мне,И вырастают два крылаВ груди и на спине. Там, в одиночестве моём,Заполненном людьми,Звучат сияющим ручьёмСлова моей любви. Там огненно крылат закат,Оттуда нет пути назад…Но где они, не знает взгляд,Ищу их вновь и вновь —Запретный дом, запретный сад,Запретную любовь.

Вишнёвый сад

Воробьиная ода

Воробей, ты – великая птица…

Юнна Мориц

Неужели тебя мы забыли?Для меня ты всегда всех живей —Спутник детства, брат неба и пыли,Друг игрищ и забав, воробей!Ты щебечешь о небе, играя,Неказистый комок высоты, —Сверху – небо, внизу – пыль земная,Между ними – лишь ветка да ты!Как ты прыгаешь вдоль по РоссииНа тонюсеньких веточках ног —Серой пыли, особой стихии,Еретик, демиург и пророк. В оптимизме своем воробейском,Непонятном горам и лесам,Научился ты в щебете детскомЗапрокидывать клюв к небесам. Воробьиною кровью живее,От мороза дрожа, словно дым,Я, как ты, ворожу, воробею,Не робею пред небом твоим. И зимой, воробьясь вдохновенно,Не заботясь, как жил и умру,Я, как ты, воробьинка вселенной,Замерзая, дрожу на ветру…Но, пока ты живёшь, чудо-птица,На глухих пустырях бытияВоробьится, двоится, троитсяВоробейная правда твоя!

Чудак

Вспоминая Адия Кутилова…

Во мне живёт один чудак,Его судьба – и смех и грех,Хоть не понять его никак —Он понимает всё и всех. Смуглее кожи смех его,И волосы лохматей снов.

Он создал всё из ничего —И жизнь, и слёзы, и любовь!Из туч и птиц – его костюм,А шляпа – спелая луна. Он – богосмех, он – смехошум,Он – стихонеба глубина!Чудак чудес, в очках и без,В пальто из птиц, в венке из пчёл,Он вырос ливнем из небес,Сквозь небо до земли дошёл!Он благороден, как ишак. С поклажей грешных дел моихОн шествует, и что ни шаг —И стих, и грех, и грех, и стих!Он стоязык, как сладкий сон,Как обморок стиха без дна. Смеётся лишь по-русски он,А плачет – на наречье сна. Пророк вселенской чепухи,Поэт прекрасного вранья,Он пишет все мои стихи,А после – их читаю я!Он – человек, он – челомиг,Он пишет строчки наших книг,Он в голове живёт моейИ делает меня сильней!

Не только о пиджаке

Кто я такой? – Поэт. Брехун. Чудак. Меня таким придумали – не вы ли?Ромашками давно зарос пиджак. И валенки грязны от звёздной пыли. У времени прибой есть и отбой. Я установлен, как закон, в природе, —Не бегая за модой, быть собой,Ведь солнце, не меняясь, вечно в моде. Пусть дни текут, как чёрная волна!А у меня – на берегу заката —Среди волос запуталась луна,А губы пахнут космосом и мятой. Бог поцелуем мне обуглил лоб,И мне плевать, что обо мне болтают:Какой неряха, чудик, остолоп, —Пиджак цветёт, и валенки сияют!