Осенний Ангел
Ирина Маркова
© Ирина Маркова, 2015
© Екатерина Мигунова, фотографии, 2015
Слово автора
Кратко о себе:
Я – Ирина Маркова, обыкновенная домохозяйка, каких очень много. Родилась 10. 09. 1964 года, проживаю в городе Мелитополь, Украина. Стихи сочиняю с самого детства. Пишу о том, что чувствую, о чем думаю, чем живу.
Благодарности:
Сердечная благодарность Зинаиде Денежкиной, которая первая обратила внимание на мои стихи, а также Александру Терзи, стараниями которого эта книга увидела свет.
Благодарю Екатерину Мигунову, автора фотографии скульптуры Петербургского ангела за согласие использовать её в качестве обложки к моей книге «Осенний Ангел»!
О поэзии:
У всех людей бывают разные моменты, но далеко не каждый может их осознать и выразить словами. Я пишу о природе, о любви, об отношении к жизни. Буду рада, если читатель найдет в моих стихах отражение своих чувств и мыслей, получит заряд позитива, а также поддержку в трудные минуты жизни.
Осень – милая сестричка
Осенний Ангел
Ангел осенний, золото крыльевВетер растреплет – не избежать…Дорог ты мне в этом нежном бессильи,А почему – никому не понять…В облике чистом сквозит обреченность,Все принимаешь – дожди и туман,Ясного неба величье и скромность,В ярком наряде – недолгий обман…Стынет на первом морозе улыбкаБабьего лета в конце октября. Ты не считаешь, что было ошибкойСолнце, тепло… Это было не зря…Век твой недолог… Все понимаешь…Каждый момент допиваешь до дна…Руки у горьких костров согреваешь,Зная, что вечность тебе не дана…Капля за каплей уходят минуты…Зябнут деревья в своей наготе. Нет, не последняя осень… как будто…Только другие уж будут не те… Моя осень
Моя осень – рыжее чудо,Мне на радость приходит опять. Вот бы знать почему и откудаВ ней способности – колдовать?Ворожит на дождях и гадает,В сердце правду прочтет без труда. Мало кто ее понимает —Дождь осенний – просто вода…Но ложатся капли на стекла,Чертят нежно-прозрачный узор. И душа уже насквозь промокла,Хоть я в доме еще до сих пор. Щедро золото рассыпает,Не скупится, не копит впрок,И дотла в кострах догорает,Не жалея, что вышел срок…Беззащитно, тепло улыбаясь,Балансирует на краю.
Любит, даже подчас ошибаясь,Погибает, не сдавшись в бою…Мне мила она, я не скрою,Не жалеет воды и огня. А расхристанною душоюТак похожа она на меня… Грустится немного
Лето знойное вмиг пролетело. Было жарко – почти уж забылось…Что резвилось, скакало и пело —Потихонечку угомонилось. И грустится немного, и плачется,Что промчалась веселья пора. Осень в желто-багряном платьицеПод вуалью тумана с утра. Небо синее чаще хмурится,Солнце прячется в облаках. Бесконечные лужи на улицах. Но цветут хризантемы в садах!Пахнут горько-полынной свежестью. Собираю тяжелый букетИ держу в руках с тайною нежностью,Как последний от лета привет. Почему плачет осень
Босая, неприкаянная, нежная,Бродила осень в парке городском. О чем расплакалась, скажи, душа безгрешная?Она ответила тихонько: «Ни о чем…Мне колдовать – великая награда,Природу провожая на покой. Люблю до слез – мне большего не надо —Творить шедевры собственной рукой. »Легко, танцуя с ветром, обернулась,Срывая листья кленов по пути. Так искренне, открыто улыбнулась:«Пора идти. Прости и не грусти!»
