Он и она
Ирина Туманова
© Ирина Туманова, 2015
Она говорила «мой»,
Он ей шептал «моя».
Однажды в какой—то год
Смеялась до слез луна.
Часть первая
Рассказы, черновые наброски
«Бродит молчаливый день…»
Бродит молчаливый день. Словно прохожий,заползает утром в постель. В паутине глупых тем, линий несхожих,тело занесло на мель. Выплываю на песок,все зовет и манит,Райский куст в долине цветет. В рукавах застряла ночь,скрыться не может,день за днем украдкой ползет. Малиновый рассвет встает. Мне на плечи наступил день,что не прожит, прожитого – серая тень. Пульс играет струной, бежит из кожи,серебрится в дождь капель. Через крыши вижу свет,стены так прозрачны,что к чему, взгляд не поймет. Новый день прогонитночь радугой в тумане,луч прорвется, солнце взойдет. Малиновый рассвет встает. «Он живет совсем недалеко…»
Он живет совсем недалекоот этой женщины и видит еенепонятную многим жизнь. Что бы она ни говорила, ему нравится. Хотя она может обидеть слишкомбольно подмеченной реальностью. Очень-очень часто смеется онот сказанного ею, как ребенок,или плачет. Он играет? Зачем?Говорит, все это умно. Ну к чему ему лгать?Возможно, это только емутак нравится все, что она думает. Сомнения вокруг нее появилисьеще до рождения. Сомнения немогут без этой женщины жить. Они пропитали воздух вокруг,он измучился разгонятьэти бесстыжие существа.
Она иногда начинает верить ему,что, как хрупкий цветок,хороша в своей утонченности,мыслях необычныхи мелодиях незатейливых,но, подобно лепесткам, временамисникает в своих сомнениях. Ему нельзя быть далеко!Цветы не оставляют… Я и Ты
Сначала я так и думала,просто мне казалось —это я, реальная! А это он,неожиданно возникший,самый желаемый и нежный,загадочный, еще не понятый,но уже с появлением первыхстихов уходящий…Это как магия: есть любовь,причиняющая нестерпимую боль,но нет стихов. Появляются стихи,уходит боль, ты исчезаешь в иномпространстве страниц —Ты и Я, это оказалось гораздобольше, чем просто мы…Возможно, это те двое,что идут навстречу, обнявшись,по другой стороне улицы,и их путь так не похож на наш. Никто из них не напишет стихов,они пройдут мимо, не разжимая рук. Возможно, это старик и старушка,они, не обращая вниманияна московскую грязь,выползают на солнышко,посидеть плечо к плечувсе на те же Чистыеили Патриаршие прудыи улыбаются своими морщинистымилицами всем влюбленным на свете. Или это те, не чужие мне дети,которым давно уже кажется,что про любовь уж им то известновсе лучше, чем мне, эти детиуверены: они взрослее взрослыхи мудрее мудрых. Просто, в силу каких-то законовполучилось, что моя любовьи мой «ты» оказались близкимии понятными всем этимразным людям вокруг. «Я люблю разговаривать с людьми…»
Я люблю разговаривать с людьмина улице, в магазине, спрашивать совета,сочувственно кивать головой. Меня за это всегда ругают мои близкие,им, видно, стыдно за мою неожиданнуюсловоохотливость. Ни к чему не обязывающая болтовняпорой бывает весьма интересна. Некоторые темы оседают в мозгахи потом еще какое-то времятам пульсируют. А вот с гостями,старыми друзьями и родственникамине просто. Лучше молчать. После последнего прихода гостейя вообще не могла вспомнить,да и о чем собственно?. . Кто был?. . Нет, я не была пьяна,я вообще была за рулем. Научилась я все-таки с годами(хвала психологам)выстраивать блоки и защиты…Но чтобы вообще гостей не заметить…А вот на улице поговорить люблю.
