Этажи
№2. Март 2016
Литературно-художественный журнал
© Литературно-художественный журнал, 2016
© Екатерина Стволова, дизайн обложки, 2016
«Этажи»№2 март 2016 Главный редактор – Ирина ТерраРедактор отдела поэзии – Игорь Джерри КурасРедактор отдела прозы – Улья НоваРедактор рубрики «Литературная кухня» —Владимир ГандельсманРедактор рубрики «Чердак художника» —Таня Кноссен-ПолищукЭкспертный совет редколлегии:Вера ПавловаДмитрий ВоденниковДаниил ЧконияЖеня БрейдоМакет, оформление и вёрстка – Екатерина СтволоваВыпускающий редактор – Мария ШандаловаИллюстрации:обложка журнала, стр. 4, 109 Таня Кноссен-Полищукстр. 18 Анна Агничстр. 52 Юлия Беломлинскаястр. 63 Римма Мустафинастр. 88 Виктория РомановаФотографии:стр. 129 – 134 Б. Ю. Понизовскийстр. 140 Самарий Гурарийстр. 137, 145 Анна Артемьева Свидетельство о регистрации СМИ
Эл № ФС 77 – 63655 от 10 ноября 2015
© Редакция литературно-художественного журнала «Этажи»
Александр Кабанов
«Море волнуется раз, море волнуется два…»
Море волнуется раз, море волнуется два,ты замираешь на три где-то у моря внутри,весь в паутине теней, водорослей, в дыму:гжель – твое тело, гжель – спишут под хохлому. Чуешь ли ты меня, видишь ли ты меня,знай: человек-амфибия просит еще огня,превозмогая соль, жабры свои садня,наш человек-амфибия просит еще огня. Брось ему флягу с джином и подмешай «Tabasco»в море, чтоб запотела у человека маска,чтоб отвалился к бесу этот дефис амфибий,брось ему амфибрахий и за свободу выпей. Пусть он всплывет и выйдет на освященный берег,был под водой – сангвиник, стал на земле – холерик,больше ему не плавать морем в гламурных ластах,больше ему не слушать марши на всё согласных.
«Летний домик, бережно увитый…»
Летний домик, бережно увитыйвиноградным светом с головой,это кто там, горем не убитыйи едва от радости живой?Это я, поэт сорокалетний,на веранду вышел покурить,в первый день творенья и в последнийпросто вышел, больше нечем крыть. Нахожусь в конце повествованья,на краю вселенского вранья,«в чем секрет, в чем смысл существованья?» —вам опасно спрашивать меня. Все мы вышли из одной шинелии расстались на одной шестой,вас как будто в уши поимели,оплодотворили глухотой. Вот, представьте, то не ветер клонит,не держава, не Виктор Гюго —это ваш ребенок рядом тонет,только вы не слышите его. Истина расходится кругами,и на берег, в свой родной аул,выползает чудище с рогами —это я. А мальчик утонул. «Речной бубенчик – день Татьянин…»
Речной бубенчик – день Татьянин,взойдя на пристань, у перилбездомный инопланетянинприсел и трубку закурил. А перед ним буксир-кукушкана лед выпихивал буйки,и пахла солнечная стружкаморозной свежестью реки. И, восседая на обносках,пришелец выдыхал псалмы:«Пусть голова моя в присосках —бояться нечего зимы…»И было что-то в нем такое —родная теплилась душа,как если бы в одном флаконе —смешать мессию и бомжа. Бряцай, пацанская гитара:народу – в масть, ментам – назло,и чуду, после «Аватара»,нам удивляться западло. Отечество, медвежий угол,пристанище сановных рыл……он бластер сломанный баюкали снова трубочку курил. Но будет всё – убийство брата,блужданье в сумерках глухих,любовь как подлость, как расплата,любовь, и шансов никаких.
